Он

Небо нависло над его опущенной головой, словно бетонная плита. Он брёл по тихим, мокрым и безлюдным улицам, не понимая куда и зачем идёт. Все вокруг было одинаковое-бездушное, мертвое, бесформенное, ненужное, чужое, сырое и одноцветное-серогрязножелтобежовое. Дома словно крышки гробов, накрывали его сверху и карканье черноносых ангелов смерти, словно гвозди вбивалось в мозжечок, пробивая насквозь до копчика. Грудь истекала жизнью, что била когда-то в висках при встрече её зелёных, как хвоя сосны, что растёт в Карпатах, глаз. Глаз, что давали ему надежду на выживание, глаз, что давали ему воздух, когда не было мочи дышать, глаз, что берегли его душу... Одна мысль, лишь один миг-их больше нет!
Он брёл, ссутулившись словно старик. Тело его перекосило. Некогда прямые, широкие и уверенные плечи практически сошлись у сплетения, образуя шар, словно пытаясь сохранить её последний вздох у него на груди. Лицо его было землистого цвета и покрылось глубокими, больными морщинами возле глаз, как бы показывая крик изнутри, который он не мог извергнуть и дать волю чувствам. Его когда-то черные,густые и блестящие волосы напоминающие гриву вороного коня, в миг превратились в смятую, бесформенную, грязно-белого цвета, вату. Губы стали цвета морской пены после шторма-черные с белёсым налётом и шептали словно заклинание "почему ты ушла ОДНА..?"....