Поцелуй смерти

Помню его-смелый, страстный, обжигающий, манящий...Пламенем сгорела, бурлящей лавой растеклась, рассыпалась зеркальной крошкой, оставив отражение жизни на суд людской. И уже всё равно-всё навыворот, можно отрывать по кусочку-не больно. Знаешь, никогда не знала как это быть пеплом-когда при каждом вдохе тебя становиться всё меньше и меньше, лишь сизая дымка шлейфом, словно шифоновый шарфик у молодой особы, развивается после тебя. И ведь не собрать обратно, не поймать как птицу, что парит в мечтах и снах о беспечности и беззаботности, о полной свободе души и сердца, о чистоте мыслей, о бесцельности. Не знала как можно умереть живя, улыбаться и даже дарить счастье миру, что вокруг. Страшно. Страшно не долго, потом привыкаешь, приспосабливаешься и даже становиться комфортно. Но знаешь что поистине страшно, так это то, что он всегда на тебе, везде, его не смыть, не оттереть, не оторвать. Он как клеймо-на вечно! Он горит огнём, выпивая из тебя все живое, он не щадит, он не спасёт, он пьёт и пьёт тебя и ждёт когда ветер разнесёт тебя всего над полями залитыми синими волнами васильков и ты осядешь на их рваные лепестки не заметной пылью. И даже после он не исчезнет. Он-поцелуй смерти...