Осенние иллюзии и голос из глубин

Осенние месяцы впереди.
В прошлом лето, где поутру звуки пастушьего рожка, соловьиные  трели.
Вот уже отгремели грозы, прошли дожди.
А в памяти зима холодная, где руки друг другу грели.
Да, время веселья, курорта сменилось зимой...
Какое тут творчество?
Не поэт, а жертва аборта.
От летних проблем мозг обесточился.
Трамадол ещё в памяти, депрессия зашкаливает, но душа не с тобой.

В золотом веке кинул бы перчатку в пол мира и глобус пристрелил в парадной.
Комнатный воин, поэтический мозг воспалённый.
Было б отрадно.
Так уж был скроин.
А это страна другая, тут вечные клёны.
Где творчество процветает.

Двадцать четыре, но всё тот же наивный ребёнок.
Живу в гетто, где фабрика.
Мне снятся кошмары, вещие сны.
Уже не уверен, но все же жду Хагрида.
Чтобы вручил письмо и смог меня увезти.

Скорее не отношения, а сюрреализм чувств.
В этом мире прогресса пусто, глухо.
Мрак окутал сознание, туман густ.
Посылает жуткие сны из глубин океана Ктулху.