Письмо о мире

Она писала о нём, но не ему. Складывала сложные тексты из ребусов сквозь время, плетя ажурные рисунки из прошло-будущего минуя настоящее. Так ей было проще, пожалуй даже легче-ведь не было его, настоящего.Стрелки часов её жизни подобно маятнику-бежали из стороны в сторону-то вперёд, то назад и никак не хотели остановиться и дать ей передышку- вдохнуть сегодняшний день. Она была мила и крайне симпатична своим миром, но так безжалостно несчастна. Её жалели мимо проходящие тела, что не касались её солнца, которое было в затянувшемся затмении. Их жалость била её по лицу хлыстами оставляя ссадины, не давая встать и выпрямить позвонки в скрипичную струну. Она всегда улыбалась и старалась раздать тепло, которого у неё не было для "мимоходов". И лишь нависшими ночами, в моменты когда она садилась за "плетение", она отпускала ложь на волю и открывала дверь старого шифоньера, где на потертой вешалке висела искренность, в которой не было улыбки и радости мгновений, но был неизмеримый упёртый, но степенный поток тепла. Она всегда писала лишь о нём, о том как она болела его жизнью, о том что реки повернули вспять её мечты и сны, о том как он трепетно берег её страдания и аккуратно, с нежностью и с неистовой заботой похоронил ещё живой. Она вплетала в кружево своих сложений всё лучезарное тепло, что в прошло-будущем не было испито. Она писала не ему, но лишь о нём-о мире где она умирала...