Он говорил...

Он много говорил о прошлом, пытаясь забыть, стереть его из памяти, словно штрихи карандаша ластиком, в надежде оставить только лишь очертания, общий смысл (так вполне выглядело достойно)-он улыбался гуляя по яблоневому саду, держал за руку свою черноглазую бестию, что палила костры ночами, выжигая его дотла оставляя горстку боли из не выпущенных на волю багряных слез. Он часто думал о будущем, где было небо с ярким блюдом и ангелы вязали кружево из облаков, где он ходил по мягкой скошенной траве босыми ногами в закатанных до колена штанах и тихо напевал любимую песню, где он с разбега падал в стог и расставив руки улыбался всей душой обнимая девушку с русой косой, что была явлением и снизошла к нему с небес. Он жил настоящим, где было тесно и душно, где ливень смывал его не оставляя места хрупкому, едва заметному лучику света, не давая сделать вдох, сбивая ритм сердца наполняя душу серой, промозглой пустотой.
Он говорил о наваждении, думал о тишине в полутонах, но жил аритмиями....