Милая

Листья легки ярким желтым ковром на асфальт и так мягко пружинят при шаге, будто чуть отрываешься от земли и на мгновение паришь. Шаг мой не твёрд и не спешен-поглощён мыслями о тебе:" Как ты милая? Не замёрзла ли?-уже осень и вечера морозные, свежие, а ты всегда налегке и босая... Не плачешь больше? Не плачь, не надо! Знаешь-я устал. Устал бродить вот так по тропам, загребая ногами листья. Устал прятать руки в карманах и теребить монетку. Да-да, тот пятачок! Он всё ещё "жив" и всегда со мной. Устал слушать тишину в надежде расслышать твой манящий, тёплый шёпот. Позови меня уже!!! Где же ты ходишь, какими дорогами? Какая ты сейчас? Я устал засыпать без тебя, не чувствовать. В памяти лишь мираж как ты кружишься на побережье, светящаяся, лучистая. Ветер ласкает твоё загорелое тело. Волосы развиваются волнами ночного океана... Как ты? Береги себя!!! С кем ты сейчас? Высыпаешься? Хотя нет наверное... Всё не так! И эта осень... Она не такая, как с тобой. Она пахнет иначе, в ней нет тебя. Ты помнишь обо мне? Часто представляю как встречу тебя-возьму за руку и больше не отпущу... А я ведь даже не знаю что сказать. Устал рисовать картины нашей встречи и уже сдаюсь, наверное это просто мечта. Знаешь, не думал что не смогу, верил справлюсь и не буду искать, ждать..." Моросящий дождь начал набирать обороты. Я остановился, раскинул руки в стороны, подставил щетинистое, замученное, пожелтевшее лицо дождю. Губы мои растянулись в улыбке, скорее это походило на оскал загнанного, раненного волка. Слёзы жгли мои скулы, но их отчаянно смывал дождь, пытаясь не оставить и следа. "Как ты, милая?"