Звонок с того света

Была у меня знакомая, Наташа Миронова, частный маклер. Хотя почему «была»…ладно, об этом дальше. Итак, Мирониха — типичная разбитная одесситка с языком без костей, не дюже образованная, но очень активная. Понятно, что более-менее грамотные люди, послушав тот бред, что она несет, больше ей не перезванивали и на звонки не отвечали, но простые, незамутненные высокими материями граждане, которые тоже время от времени решали вопросы со своей недвижимостю, велись на Наташу легко. Она частенько забегала к нам в агентство, принося в клювике то дешевую убитую квартиру, то клиента, которого сама обработать не могла, за скромные отступные, а больше, конечно, поболтать, с порога тараторя, как та Трындычиха. Даже сидя у себя в кабинете, я безошибочно мог определить, что Мирониха в офисе, ее бьющая через край энергия и характерный говорок заполняли, казалось, все щели. Было просто удивительно смотреть, какую власть она имела над своими подопечными, бывшими, как правило, алкоголиками, бедными пенсионерами, не имеющими за душой ничего, кроме скромной комнатки в коммуне, и прочим подобным людом. Данный контингент на нее молился, смотрел ей в рот и как истину в последней инстанции принимал любую ересь, что та изрекала. Они как привязанные ходили за Миронихой, и даже не помышляли, чтобы обратиться в агентство или другому посреднику.

     Потом Наташа приболела, и появляться перестала. Ну приболела и приболела, с кем не бывает. А примерно через год сотрудница поведала мне, что Натаща Миронова, царство ей небесное, померла от рака. Известие не особо ошеломило, просто было очень непривычно представлять ее мертвой, более жизнелюбивого человека, из которого энергия била ключом и у которого до всего было дело, и представить было трудно. Но жизнь есть жизнь, у меня вообще какое-то нехорошее предчуствие, что рано или поздно это случится с каждым из нас.

      Прошел еще год. И вот вчера, когда я с малым в благодушном настроении топал через Горсад, у меня вдруг зазвонил телефон. Я извлек его из кармана, посмотрел на экран, и мне стало не то чтоб нехорошо, а как-то неуютно. На экране пульсировала надпись «Наташа Миронова».

      Те у кого есть мой номер, имейте в виду, мой принцип — всегда брать трубку, даже если брать ее очень не хочется. Если я не отвечаю — значит тупо не слышу рингтон. Поднял я ее и на этот раз, чувствуя себя персонажем фильма «Звонок». В трубке раздался до боли знакомый голос, Мирониха в своей обычной манере, без всяких «здрассьте» пулеметными очередями трещала мне в ухо:

     - Игорь, есть коммуна на Петра Великого, бабушка одна, дали прошлые клиенты, хороший дом, второй трехэтажного, 23 метра с балконом на фасад, потолки высоченые, просто картинка! И всего за двадцатник. Подубитенькая понятно, но то уже дело десятое. Правда соседей штук пятнадцать, алкаш на наркомане, но ты не волнуйся, я уже там всех построила, во время показов они будут сидеть по норам и не высовываться, сказала, высунете мурло или вставите свои пять копеек — убью!  Короче, давай быстрей покупателей, я сегодня на три ее уже показываю…

      Я слушал эту тираду в полнейшем ступоре, не осмеливаясь спросить, а где, собственно, находится эта коммуна. Понятно, что фраза «Наташка, так ты ведь уже год как померла…» так и не слетела с моего языка, но ощущения мои нетрудно себе представить. Я промямлил что-то утвердительное, скомкал конец разговора, сбросил, набрал новый номер и заорал:

      — Оксана! Какого ты сказала мне, что Мирониха умерла? Откуда информация? Она мне сейчас перезванивала!

      — Мирониха? Игорь Борисович, я говорила «Матвеиха»! Наташа Матвеева, частный маклер…

      И смех и грех. Понятно, что ситуация разрешилась без всяких потусторонностей. Но эти ощущения я буду помнить еще долго. Не каждый день получаешь звонки с того света…