Ветер холодный треплет
Чубы постаревших дерев
И что-то циничное шепчет
В уши подъездных дверей.
А люди спешат, убегают,
Люди идут вперёд,
И каждый из них не знает,
Когда же его черёд
Миру сказать, что выдохся,
Что просто жить устал
И что дорога, прыгая,
Минула тот перевал,
Когда каждым утром - праздник,
Когда каждый день - цветы,
Когда любой ветер – проказник,
А центр Вселенной – Ты.
И небо над головою –
Яркая чистая синь.
И в мире всегда вас двое,
А за окном – теплынь…
15.09.2016
Перед уходом
© Copyright: Олег Букач, 2016
Свидетельство о публикации №216091500359
Свидетельство о публикации №216091500359
Рецензии