Живой

Синие васильки, цветущие на небольшом холме, весело смотрели на небо. Солнце освещало верхушки деревьев, стоявших неподалёку неплотным строем. Лёгкий ветерок сгонял в низины последние ошмётки утреннего тумана, открывая взору огромные пространства. Мир просыпался от ночной дремоты, демонстрируя всё большее количество звуков.
- Как они раскричались-то. – Усмехнулся Старик.
- А что им? Жизнь их недолгая, вот и демонстрируют друг другу, что живы, чтобы о них не забыли. – Ответил Любимчик.
- Эх вы… Лучше бы насладились, чем ворчали. – Пожурил собеседников Бес. – «Жизнь их недолгая»… Как будто люди не поступают так же. Посмотрите: машина – крутая; дом – большой; всё – лучшее. И чем это лучше пения птиц? Те хотя бы делают это не только для себя.
Он растянулся на траве, пожёвывая во рту сорванную соломинку.
- Да и не убивают птицы друг друга за то, что у одной перья или клюв лучше, чем у другой. А люди? Грызутся между собой; постоянные ссоры и склоки, не приводящие ни к чему хорошему. Про большую политику я уж молчу.
- Я где-то читал, что война –это необходимый элемент этой, как её… эволюции, во! – Решил поддержать разговор Любимчик.
- Слушай побольше этих умников. Они тебе столько лапши навешают, что до смерти ею питаться будешь. Есть только одна эволюция – это эволюция сознания. Развивайся внутренне, и тогда в мире будет мир. Не будет этой гонки дураков, не будет злости и поиска выгоды.
Они окинули взглядом горизонт, уже полностью очистившийся от дымки, и их взгляды пересеклись на холмике, усеянном васильками. Старик встал и, преклонив колено, прикоснулся к лепесткам ближайшего цветка.
- Он тоже в это верил. Вот только эта самая война сгубила его, уничтожила. Может, почувствовала, что если такие люди, как он, будут жить, то ей самой придёт конец?
- Сейчас война кончилась… - Начал Любимчик.
- Ты в этом так уверен? Нет, она не прекращалась. Она сменила форму, из явной стала медийной, и вместо людей сейчас идут в бой деньги. Эта война меняет мысли людей, она их не убивает в прямом смысле слова, но во время этой войны люди становятся другими, умирают как личность. Народу промывают мозги, и это и есть война. Только война не с внешним противником, как это было у нас, а с…
Они сидели втроём. Старик, который был в отряде на полгода старше их всех. Любимчик, которого так прозвали за то, что его любила удача. И Бес, который умудрялся пройти незамеченным мимо вражеских патрулей. Рядом, под слоем земли, лежал четвёртый. Живой. Мёртвый Живой. И в этом имени для этих трёх людей был свой смысл. Даже несмотря на его смерть, он всё равно был рядом с ними. Потому что его мысли, его идеи остались жить в каждом и них.