Новый Лес

*По мотивам книги Мариам Петросян "Дом, в котором..."

Он вышел на улицу. Впервые за пару реальностей. Он действительно вышел, покинув своё теплое гнездышко — уютную квартирку в многоэтажном сером доме. Не то, чтобы ему надоело сидеть на своем диване, нет. Ему опостыл сам процесс сидения в принципе. Шесть лап едва умещались на стуле, неприятно упираясь в шершавые стены, которые того и гляди развалятся.

Уютная теплая квартирка — лишь сон. Серый дом — не такой уж и многоэтажный. Никакого дивана и вовсе никогда не было. Была лишь грань между Наружностью и Изнанкой. Между Домом и Лесом. Между ним самим и тем существом, которым он являлся сейчас. Он уже и не помнил, какое из существ реально.

Не было ничего. Новый круг не принес с собой ничего хорошего. Впрочем, плохого тоже.

Он часто вспоминал себя прошлого. Свои прошлые жизни, прошлые реальности. С Ходоками такое случается.

Он помнил Дом. Дом, в котором он вырос. Помнил то, что являлся хранителем этого самого Дома и единственным существом, по-настоящему понимающим его законы. Или ему так казалось?.. Или он сам был его законом, единственным и неоспоримым?..

Он помнил Лося. Человека, который заботился о нём. Который учил его улыбаться. Он был Богом. Он был всем. Но его не стало.

Он помнил мальчика без рук — Кузнечика, и Сфинкса, коим тот впоследствии стал. Он тоже учил его многому. Всегда был рядом. Говорил интересные вещи.

Он тоже был всем. Но он решил уйти. Вернее, остаться.

Остаться не здесь.

Он помнил Крысу — девушку, воспринимающую реальность через вполне законченную бесконечность серебристых осколков, украшавших её шею, холодную как лёд, бледную и истощенную. Крысу, носящую острое лезвие под ногтем (Никто не знал, под каким именно).

Они были помолвлены. Они ушли вместе. Ушли насовсем. Она должна была быть здесь.

Она. Должна. Быть. Здесь.

Но её тоже нет. Есть только стены. Полуразрушенные серые стены здания, которое когда-то было его домом. Которое уже никогда им не будет. Ни в одной из реальностей. Ни в одной.

Он всё-таки вышел. Но куда и зачем?

В Лес ли, в Наружность ли?

Он уже и сам не понимал.

Он провел рукой по щеке, смахнув солёную каплю, плавно стекающую из незрячих глаз. Что это? Слёзы? Но разве вожаки плачут? И разве пустоте нужен вожак?

Он обернулся в последний раз, взглянув на руины своего бывшего дома. Дома, в котором он был счастлив и несчастен, жив и не очень. Дома, в котором он был собой. Одним из наилучших вариантов себя.

Он обернулся в последний раз, а затем резко шагнул в зелёное пространство сочной листвы. В пространство Леса. Какого-то нового Леса, в который он ещё ни разу не выпадал. Возможно, созданного им самим. Он шагнул в него и растворился. Надолго ли? Навсегда ли?

Потрескивающий холодный воздух на поляне, где когда-то стоял серый Дом, всё ещё хранил эфемерные отголоски его постылых мыслей. Порой, мы думаем слишком громко. Иногда, эхо наших мыслей не угасает спустя бесконечность лет. Возможно, кто-то однажды сумеет уловить остатки этого эхо и придет сюда.

Он не знал, придёт или нет.

Если честно, ему было всё равно.