Этот странный мир

Он открыл дверь… Это был странный мир. Миллионы людей ежедневно бежали непонятно куда и зачем. Бежали к нелюбимому: нелюбимой работе, нелюбимым жёнам и мужьям, в нелюбимом транспорте, одетые в нелюбимые вещи. Ели то, что не нравилось, смотрели то, что раздражало, слушали и, морщась, переключали. Их нервировал шум дождя за окном и раздражали абсолютно все сезоны: зима — была слишком холодной, лето — чересчур жарким, весна  доставала лужами, а осень  бесконечно  моросящим дождём. Они всё время врали. Другим , что у них всё хорошо, себе, что такая жизнь — лучшее, что у них есть . Они, вполне искренне, считали замечательными в этом мире только  самих себя. Самыми умными, красивыми и добрыми. Им нравились только собственные отражения в кривых зеркалах. Своё мнение  было единственно верным. И при всём при этом их лексикон  был прозаичен и убог, а желания — скудны и примитивны… И они совсем разучились самым главным вещам — мечтать, любить и быть счастливыми…

И вдруг он увидел двоих. Эта полуголая парочка разлеглась на сене в позиции полдвенадцатого. Они лежали, раскинув руки, голова каждого покоилась на плече другого. А над ними сиял распахнутый бархатный шатёр ночного неба, щедро усыпанный мерцающими звёздами…

— Какая ночь!.. Это просто волшебство… Звёзды так близко, они словно шевелятся и дышат…
— А ещё они очень тёплые и будто что-то говорят нам…
— Как я хотела бы, чтобы это никогда не кончалось…
— И я… Чтобы никогда…

Никогда, вздохнуло эхо сонного перелеска.
Никогда, зашептала гладь почти неподвижной реки.
Никогда, пахнуло влажной испариной уснувшего луга…
Никогда…

Он глубоко вдохнул и вдруг уловил знакомый запах: вокруг парочки густо тянуло винными парами…Он улыбнулся... Ну, да, истина — в вине. Так, кажется, говорил кто-то когда-то давным-давно. Значит, под слоем всей этой житейской мути, под раздражённой усталостью и фальшью, в них ещё теплится что-то живое, настоящее. Значит, не всё потеряно. Ни для них, ни для этого мира. Значит, надежда есть. Ещё есть.

Он задумчиво и бережно, стараясь не скрипнуть, прикрыл дверь в этот мир.

— Что ж… Пусть остаётся. Пока… Пусть живёт этот мир, — прошептал он, помедлив. — Сколько их было, созданных мной когда-то… И, может быть, этот — всё-таки не самый худший. Мир, в котором ещё есть настоящие ЛЮДИ…

Москва,2016.