Пустая

Быть твоей музой? Она польщена, спасибо, конечно, но... Но ты её придумал. Знаешь, у неё такой дрянский характер. Перманентный ПМС. Голос, да, нежный, но пусть это не сбивает тебя с толку, сказать им она может всё, что угодно и кому угодно, не задумываясь выплёскивая всё, что в данный момент дрожит в сердце.

Её чаще ненавидят, чем любят. Она привыкла. Она вся как оголённый нерв. Знал бы ты, каких усилий  ей стоит хоть иногда быть человеком, чувствовать чужую боль, пытаться помочь. Сойдёт и так? Соглашаешься на неидеальную? Странный ты. Ты и без музы пишешь так, что читая тебя, она плачет. Эта дрянь в чёрных кожаных штанах, которая только что вернулась из клуба, где танцевала боль...

Её волосы пропахли табачным дымом и вся она как открытая рана, а те, которые были рядом с ней сегодня, знают о ней только одно - с ней бесполезно знакомиться. Она не верит. Она не прощает. Она не чувствует чужую боль. Точнее, ей наплевать на это. Она смеётся. Всегда смеётся, закидывая в свою топку что-то из алкоголя. Это гламурно называется коктейлем. Ты поморщишься сейчас, но её любимый - Кровавая Мери. И она играет в эти игры без малого уже целую вечность.

А эти, которых не звали, приходят и что-то вещают о женской силе, говорят, что так нельзя, что нужно заниматься сексом, чтобы наполнить себя энергией "ян"...  Ха! Вот уроды. Наполните свои рты чистой водой, прополощите их и плюньте друг в друга. Уверена, что захлебнётесь в зловонной мерзости.

А ты... Ты нащупал в ней струну, которая ещё может звучать. Где она помнит пряный запах травы и видит птиц в небе. И даже знает, как покормить их с руки.

Она помнит это.

Но ты ничего не знаешь о том, как она жила. А если узнаешь, захочешь ли себе такую музу?

Не трогай, если не уверен в том, что это навсегда.

Никаких игр. Никаких временных проб на один зубок. Она чувствует фальшь даже через расстояния. Выбирай слова правильно. Словечко "муза" кажется ей фальшивым. Она не ангел с крылышками.

Она горит изнутри, а ты просишься именно туда. Внутрь.

А готов ли?

Ведь это трансформация и переход. Ты знаешь, что там нельзя будет ни жрать мясо, ни лежать на диване перед телеком, ни смотреть на других баб, даже в шутку, и нельзя пройти мимо, сделав вид, что не заметил, как пьяная потаскуха бьёт своего ребёнка. Там каждое мгновение нужно проживать на полную мощь. Каждое так, будто завтра тебя не станет...

В её сердце не осталось места для игр. У неё нет времени для "попробуем пару месяцев, а дальше видно будет". У неё вообще ничего нет.

Она пустая.