Письмо к N

Я к Вам пишу…Чего же боле?
От Вас я ничего не утаю:
Я сам избрал незавидную долю
Быть нелюбимым той, кого люблю.

Я помню наше первое свиданье,
Вечерний Петербург зажег огни.
И в разговор вплеталися признанья,
Как мне вскружили голову они!

Потом я понял – Боже! – я влюбился!
Пожар внутри, который не унять.
Я вместо образов на Вас молился,
И даже в снах не смел я Вас обнять.

Я, как в тумане, был и той угрозы
Не замечал сквозь свой напрасный пыл.
Как мог забыть, что у красивой розы
Есть длинные и острые шипы!

И на балу, в огромном душном зале
Я подошел и попросил руки.
И Вы тогда мне холодно сказали:
«Любовь прошла, и нам не по пути».

Любовь – заразная болезнь, холера,
Приходит, не взирая на часы.
Вы полюбили унтер-офицера
За элегантность, стройность и усы.

Да, глупым и наивным быть не надо,
И сентиментальным… Ах! Слеза…
Но я люблю Вас. Боже! Это правда.
Простите, если что не так сказал.