Были бы сапоги

Гуляя воскресным утром, взглянул на начало Малой Ивановской. Кусочек русской деревни среди города с ее живописно-изобильным хаосом. Сочная яркая коричневая глина, чистый холодный блеск луж, тут и там брызжет вверх свежая весенняя трава – и у оград, и между колеями редких здесь машин. Неприхотливо, улица поднимается горкой, потом ковшом западает вниз. За оградами - старые потемневшие избы с узорами наличников и новые добротные, каменные. Там густо обсыпанная крупными белыми цветами большая яблоня поднимается вверх, будто фантастическое хлопковое дерево, вишни в сквозной белой метели – две из них прямо у дороги, будто стало им в садах тесно и махнули через забор порадовать случайного прохожего, молодая салатная, уже густая, зелень липы… Одинокая, гордая своей высотой роскошная ель – выше всех крыш, выше всех крон. Идет вверх от земли гладкий, как телеграфный столб, ствол и высоко начинаются темно-зеленые лапы в светло-зеленой бахроме нежной молодой хвои… Душно, терпко, свежо. Сквозь мокрые серые тучи разливается солнечная серебристость. Не спеша, трусит от артезианской колонки к сараю мордастый, дымчатый, с белыми лапами, кот. На ржавой двери гаража нерусская надпись черной краской - «go» и стрелка в сторону крыльца… - Красивая улица. Были бы не кеды, а сапоги, прошелся бы по ней…