Мокрый бархат

Как приятен бархатный сезон, когда уже разъехались все, производящие шум и толчею. Даже воспоминания об этом времени греют сердце.
Два дня утром в небе над крышами с хохотом и протяжными криками носились чайки. Сентябрьский градусник исправно поднимал свои дневные показания почти до тридцати делений приснопамятного Цельсия.
Море лизало пустой берег. Одинокие посетители пляжа окунались, тщательно растирали тело полотенцем, обернувшись им же вокруг себя, меняли мокрые плавки на сухие, и решительно направляли свой шаг к сидячим местам. Там можно было позволить себе бесконечную медитацию. Никому в голову не могла прийти мысль о странностях такого поведения и желание списать всё на «моржовость».
Непогода по привычке налетела с погромом. Опять по стенам многоэтажек хлестали тополя, на мостовой валялась сорванная реклама, а холодные струи без перерыва смывали «блеск и нищету» лета.
- Ваша бабушка так хотела дождя!
- Сейчас она вспомнила о перине.
- Как ей всё это?
- Она говорит, что нам ещё не так надо.
- А как надо?
- Она не любит риторические вопросы.
Проливной дождь льёт со вчерашнего вечера, пытаясь вылить всю накопленную засушливым летом влагу. Сколько её ещё там?
Говорят, что на юге такое, как сейчас, бывает раз в тридцать лет. Вот какой джекпот мы сорвали в этот раз.