Оштрафованный природой уголок
Оно конечно, все эти ёлочки, болотца – страсть одна. Как говаривал Бродский, видавший такое своими глазами: «Человеку там делать нечего ни в качестве движущегося тела в пейзаже, ни в качестве зрителя». Мерзлые и печальные это края, и яростные вспышки красоты здесь подобны чахоточному румянцу.
Тундра – это в сущности насквозь промороженное болото. Снизу оно замерзшее, а сверху оттаявшее. Почва тут – сплошь торфяные кочки да бугры – земля лежит, как сбитое одеяло, по которому будто черти скакали. Я сразу колченогого Нарбута вспоминаю, как он с одним поэтом в поезде ехал и в окно глядел. А за окном вот что-то такое. «Всхолмления», – красиво говорит поэт. «Ото ж, – соглашается Нарбут, – ото ж, скудоумная местность».
Настоящая тундра – лысая, безлесая тянется на запад от Норильска за Урал. А на восток – до Тихого океана тайга стоит. Такое здесь место – грандиозная граница двух ландшафтов, географический рубеж. Норильчане хотя и видят его, не сознают. Ну да, в сторону Талнаха до хмурых горных цепей Хараелаха и Путорана – почти что лес, а в противоположную – «тундрюк», великая моховая равнина до самого Ледовитого океана, болота да камни, унылые глыбы базальта, стиснувшие клочок земли. Отчего это? Да просто рубикон через Норильскую долинку проходит.
Тундра, которая тундра – сумрачный скорбный мир, придавленный грозным небом, вечными тучами, молчаливо кипящими над горами, изъязвленный топями, покрытый озерками, как ранами. Бывает, идешь по ней как по пружинному матрасу враскачку, и матрас этот всхлипывает под каблуком, выдыхая серые тучи мошки в дрожащий сырой воздух.
Но день-другой в сентябре тундра бывает мучительно прекрасна. Небывалые краски проступают на поверхности земли стараниями сумасшедшего Художника. Кажется, полные сокровищ недра взяли, да и вывернулись наизнанку. Пылают как подожженные багровые мхи и травы, неистово розовеет тронутый холодом нежный голубичник, круглые листочки карликовой березы горят начищенными монетами. Но пуще всех алеет арктоус – неприметная травка, покуда не клюнет ее заморозком, и тогда уж ярче нет в тундре растения. Этот «приступ красоты» длится считанные часы, много дни – до первого залпа непогоды.
Тундра, которая почти лес – худой, редкий, торчащий вкривь и вкось, как забор у крепко пьющего селянина. Ну уж какой есть. А ранней осенью ничего этого уже не видишь, не помнишь, только смотришь без памяти влюбленный на томное золото лиственничных лесков, на ягодный ковер у ног, на слоновьи спины гор, на весь этот внезапный бразильский карнавал. И горло перехватывает спазмом: в «оштрафованном природой уголке планеты»* – праздник…
––––––––––––––––––––––––––
* Метафора писателя Сергея Снегова, сидевшего в здешних лагерях в 40-х годах прошлого века.
Свидетельство о публикации №216092100846