Пить

Когда... В марокканской пустыне. Третьи сутки. Мы с Сережей. Без воды.
Когда на третьи сутки полного безводья, когда пересохшие потрескавшиеся губы просят:"Пить!"
Когда только открылся горизонт за бесконечными барханами, море...
Пить... Пить... Пить... Вода. Соленая. Соленая вода.
А пить, пить, пить... как хочется...

Караван на горизонте. Десять верблюдов. Идет. Вижу. Бегу.
Бегу по песку, ноги увязают, глотку сухую рву.
 
Как дать знать? Последний фальшфеер пропал давно.
Как? Что делать? Сережа лежит, не дышит. Умер? Страшно мне.

Шилов из Михалковского "Один среди своих..."

Сережа лежит безмолвно.
Последнюю воду лью на платочек на лоб.
Изо всех сил пытаюсь его оживить. Ой, как страшно мне в этой пустыне!

О! Караван идет.
Десять верблюдов, люди. Стою на дюне, машу руками.

Увидят? Увидят ли? Плачу.
Горькие щипучие слезы. Качусь вниз с дюны.

Остановились. Увидели.
Нашли.
Сережу моего подняли. Оживили. Вода...

Боже, Боже, ты есть...

Счастье моё! Ты есть!
Мой Сережа жив!
Жив. Значит, и я. Жива. Если только ты - то и я.

Плачу, плачу, плачу... Жив...