Письмо

Знаешь, брат, я не могу не писать. Иначе мысли, разнящиеся в моей и без того ноющей голове, уничтожат меня. Порой кажется, что голосов в голове огромное множество. Они заглушают мой собственный голос. Он стал похож на голос больного, уставшего от жизни человека. Такой тихий. Еле различимый. Я, по правде говоря, боюсь забыть его. Я много чего боюсь, мой дорогой брат, в последнее время. И хочу. Но все ли эти страхи и желания принадлежат мне? Этим вопросом задаюсь каждый новый день.
      Ты знаешь, мои попытки на время завязать с писательским ремеслом с треском провалились. Первые два дня я чувствовал себя хорошо. Не нужно было то и дело прокручивать в голове сюжеты историй, придумывать новых персонажей и мучительно долго пытаться понять, что в моих прошлых рассказах не так. Я просто спал, ел, читал книги, гулял. Вел и чувствовал себя совершенно нормальным человеком. Чего не делал давно. Вечерами, а особенно по ночам, проказница Муза стучалась ко мне в окно, но я упорно старался делать вид, что её не замечаю. Какое-то время это помогало. Всего лишь два дня. Затем эта бестия начала приводить с собой созданных мной персонажей. И все они, те, чьи истории давно уже закончены, те, кто исчерпал себя до конца, и те, кто еще только начинают свою жизнь на бумаге, приходили с ней и начинали говорить.
      Среди этого шума голосов, среди их жалобных просьб воскресить из мертвых, дать насладиться чистой и светлой любовью, среди обвинений и желчи, были голос тихий, но он был в тысячу раз громче всех остальных. Парадокс. Среди гула обесцвеченных героев, я сумел различить только один голос. То был голос певучий, спокойный и мудрый. Временами, я могу поклясться, он скрывался и заполнял собой всё вокруг. Но такое происходило редко. Я пишу тебе, не зная до конца всего, о чём хочу рассказать. Мысли в голове роятся как мухи. Всё просто и одновременно сложно.
      Всё чаще по ночам боюсь засыпать. Даже сама мысль, что закрыв глаза, всё моё существо попадёт во власть фантазии, пугает и восхищает меня. Насколько воображение человека способно затмить реальный мир! Знаешь, такое состояние похоже на кому. Ты есть. Со всеми твоими достоинствами и недостатками. Ты целиком и полностью принадлежишь миру настолько реальному, что хочется выть. Но тебя будто и нет вовсе. Душа и мысли бродят где-то между мирами фантазии. Поначалу такое путешествие привлекает. Заставляет по-новому взглянуть на себя. Длится веселье подобного рода недолго. На смену мирам радужным, неоново ярким и теплым, приходят миры грязные, бесконечно холодные и убивающие всё человечное, чем наградила природа. Я нахожусь где-то посередине этого изнуряющего странствия. Еще не на краю, но с каждым словом всё ближе. Я не могу не писать, даже зная, что каждая новая строчка, каждый новый персонаж приближают меня к неминуемой пропасти. Да, дорогой брат. Падение в холодную пустыню человеческих страхов не минуема. Избежать её невозможно, ели ты лишь раз вдохнул жизнь в картонного человечка. Но я боюсь не этого. Падение всего лишь падение. Закрываешь глаза и летишь. Ничего смертельного. Я знаю, кто ждёт меня внизу пропасти.
      Думаешь, это монстры, которых я так боялся в детстве? Нет, брат. Хуже. Там, на самом дне, меня поджидает носитель того тихого, больного голоса. Он встретит с распростертыми объятьями. Снисходительно улыбнётся. А в глазах, темных, словно беззвездная ночь, я увижу чудовище. Лохматое, с потерянным и пустым взглядом. Чудовище криво улыбнётся в ответ. Опустит взгляд ниже. Увидеть кровь на руках. О, мой дорогой брат, крови в этом месте будет много! Река на дне вся будет пропитана кровью. Не беспокойся. То будет чужая кровь. Но лучше бы она принадлежала мне. Я подниму глаза и увижу все тех, кому принадлежали голоса в моей голове. Все они поклонятся мне. Ведь я - их Властелин. Мастер. И каждый из них наглядно покажет свою смерть. С особой утонченностью и даже жалостью. Я буду подопытным кроликом. Бес-ко-неч-но…

      Сегодня перечитал своё письмо на свежую голову и ужаснулся. Прости, дорогой брат, что написал тебе столько пугающие строки. Не бери в голову. Вчера я немного перебрал с вином. Алкоголь раскрепощает мысли, но погружает мозг в забвение. Ты же знаешь, насколько плачевно обстоят у меня дела со спиртным. Оно мне явно противопоказано. Но не будем об этом. Однако же я отошлю тебе начало своего вчерашнего письма, ибо оно когда-нибудь превратится в превосходный роман. Надеюсь, возражений с твоей стороны не последует. Как твои дела, дорогой брат? Расскажи мне обо всём, что происходит в твоей жизни.
Крепко обнимаю. Поцелуй за меня дочь и жену.

Всегда твой, Мастер человеческих душ. ( сентябрь, 22 )