Джунгли

Вагон был старым, лампа над головой беспрерывно мигала и сводила с ума любого, кто держал глаза открытыми. Коля оглядел людей: пассажиры идеально сочетались с пространством, будто бы сверхъестественный художник подбирал актёров, наряжал и говорил, как себя нужно вести в сценке “ вагон метро”. Коля изобретал для каждого историю, которая была бы настолько отвратительна, что перекрыла бы то, что с ним сегодня произошло. Его любимый писатель устроил встречу, и ему удалось на нее попасть. Еще полмесяца назад он не мог поверить своему счастью – каждый писатель, поэт в его случае, мечтает встретиться со своим кумиром. Коля, как и многие из тех мечтателей, совсем не знал, зачем ему это. Часто это желание исходит из того, что им хочется найти родственную душу или же получить одобрение, ведь большинство творцов вначале потеряны, они как дикие животные, их легко спугнуть. У Творчества свои правила, там действуют особые законы. В этот день Коле приоткрылась одна черта, свойственная творческим джунглям – жестокость. После встречи ему удалось прочесть свои стихи перед всеми, включая короля этих самых джунглей. Ответ Николай запомнил наизусть, потому что подобные вещи запоминаются лучше всего. “Я знаете, что не могу понять – зачем такие люди пишут стихи. Точнее, я могу понять, но я откровенно ненавижу такого рода поэзию. Таким, как ты, надо наблюдать за листьями в лесу, вместо того, чтобы складывать свои банальные мысли в слащавые стихи, при помощи еще более банальных рифм”. Он всегда верил суждениям любимого писателя, даже если они были резкими и непривычными. Но это случай был выстрелом в сердце.  Коля был уничтожен.
Сейчас, уже находясь в маршрутке, он пришел к выводу, что весь мир просто противится тому, чтобы он сочинял. В лицее, где Коля учился, поэзии не было место, поэтому он работал в тайне ото всех и наивно полагал, что как только он откроется, общество будет в восторге от его буквенной музыки. Разве может быть такое? Этот вопрос крутился у него в голове и не давал покоя. Он видит красоту, которую другие не замечают, видит тайные прелести и складывает их в стихи. Почему это не прекрасно? Мир определенно сговорился. Коля выглянул в окно: пейзаж проносился мимо, сливаясь и образуя красочный хаос. Но что если эти самые смешанные краски за стеклом тоже участвуют в заговоре? Может, они не желают ему успеха? В его голове, склонной к вере в чудеса и глупости, возникла идея, безумная, но правдоподобная, как ему казалось. Теперь он должен был доказать свою правоту всему миру.
Заставив водителя остановить маршрутку, он выбежал из нее, оказавшись на окраине леса. Было темно, но его это не удержало. Коля побежал в чащу. В тот момент он убедил в себя нереальности мира и хотел поймать его за хвост, доказать себе, что все не настоящее. Он думал, что будет бежать настолько быстро в неизвестность, что мир не будет успевать ему лгать, и он наткнется на Правду. На какую? Об этом он даже не подумал. Ветки оставляли царапины по всему телу, били и резали. Страх леса и ночи питал его безумие, заставляя бежать еще быстрее. Он несся, не видя пути. Потоки ветра врезались ему в глаза, выдавливая из глаз слезы. Его бег питали отчаяние, злоба и чувство несправедливости.
Вдруг, все замерло. Он почувствовал то, что обычно чувствуют люди, которые спускаются по лестнице и пропускают ступеньку. Буквально застыв в воздухе, он осознал, что нашел дыру в мире. Он был прав! Он единственный, кто узнал правду, такой была его последняя мысль.
Коля очнулся. Первое, что он ощутил – страх. Тьма прожигала глаза, а холод все остальное тело. Потом он почувствовал боль. Найдя ее источник, он дотронулся до ноги и понял, что с ней все плохо – перелом. Окружающий мир будто давил на него снаружи, а боль вытесняла его дух изнутри. Сумев немного прийти в себя, он достал телефон и дрожащими руками набрал “03”. Скорая ехала к нему больше двадцати минут. Этот промежуток времени был самым сложным в его недолгой жизни. Он лежал в грязи и чувстве собственной ничтожности, тело ныло, голова шла кругом, а неистовая боль в ноге не давала сдвинуться с места. Все что ему оставалось – это лежать и осознавать свою глупость.


Запах больничной палаты первое время казался Коле абсолютно невыносимым. В подобных местах каждая вещь участвует в соревновании по отвратности, и запах, пока что, лидировал. Поведав матери о своем приключении, он не на шутку взволновал ее. После разговора она вышла из палаты с неведомой идеей в глазах, но все же до этого успокоила Колю, чтобы он хотя бы не жалел о том, что ей доверился. Также она принесла ему книгу и старалась изо всех сил препятствовать его мышлению. Мама Коли была полезнее врачей – она лечила его разговорами и чтением.
Через три дня боль в ране его поэтической души немного утихла. Хотя иногда он все же вздрагивал от мыслей. Мнение о произошедшем он сформировать не успел, а поэтому мог сделать любой нелепый вывод и посчитать его истинным, прямо как в маршрутке. Как раз через три дня случилось то, чего он не ожидал – к нему в палату пожаловал тот самый писатель. На вид ему было около тридцати лет, одет он был совсем по-обычному, но все же внешний вид казался гармоничным: под черным плащем виднелся фиолетовый вязаный свитер и темно-синие джинсы, а глаза обрамляли очки с толстой черной оправой.
- Ох, Темные начала, здорово! Любимая книга детства, - говоря, писатель сел на край кровати, не снимая плаща. - Знаешь, Лира была моей первой любовью. Да и последней, наверное… У тебя есть девушка, которая тебе нравится настолько, что ты засыпаешь с ее именем на устах, а просыпаешься с воспоминаниями о ваших приключения прошлой ночью во сне?
- Эмм, нет. И не было, наверное, - Коле было не комфортно, потому что он не знал, как себя вести перед столь значимым человеком.
- Значит ты никогда не любил. Хотя откуда мне знать, я ведь тоже. Вообще, в любовь верить нельзя, если тебе конечно не хочется разочароваться, - он произнес это со странной интонацией, потом встал и подошел к окну.
- А как же Лира?
- Она только воображение старого гения, - эта фраза была произнесена с опозданием, потому что что-то на улице увлекло его взгляд. - Ладно, пойдем разомнем твою ногу. Вставай, я помогу.

Двое молча шли по узкой лесной тропинке и, найдя скамейку, устроились на ней.
-Знаешь, мне позвонили твои родители и сказали, что после нашего собрания ты оказался здесь. Не знаю, как они нашли меня, да и зачем… Твоя мама мне в красках доложила о том, что я травлю неокрепшие умы своей гнилой философией. Ха-ха. Травлю умы, надо же! Разве что правда у нее называется ядом. Никого я не травлю, я говорю правду. Да, она неприглядна, многим она может показаться злом, но из-за того, что они слишком долго себе врали и не могут заглянуть в глаза себе и самой жизни. Меня, если уж быть честным, обидели ее слова. Значит, я плохо справляюсь со своей работой, - Андрей задумался и застыл на какое-то время. Единственной подвижной частью его тела были глаза. Потом он добавил: - Я уверен, что она не читала ни одной моей книги.
- Она не читала. Она только слышала от меня некоторые идеи. А вы справляетесь, - Коля испытывал странные чувства. Таким любимого писателя он не знал. Андрей, к удивлению начинающего поэта, оказался живым.
- Я не хочу унижать твою маму, но она ни черта не смыслит. Сказав это, я все же унизил… Я уже встречал таких людей. Они просто не знают, как прекрасно то, чем я занимаюсь. У меня, и у тебя тоже, самая лучшая из всех возможных профессий. Я работаю с правдой, работаю с жизнью, работаю в вечность на пользу людей, которые даже не родились! Ты понимаешь? Да, иногда я бываю резок, но лишь потому, что правду зубами приходится вырывать у жизни. Ладно, забыли. Чего ты такой невеселый, что тебя волнует? – Андрей знал ответ на свой вопрос, ему просто нужно было перейти к нужной теме, избежав неловкости.
-Андрей Николаевич, скажите, вы правда считаете, что я не могу писать стихи? –  Его настолько волновал заданный вопрос, что он не мог сидеть на месте и постоянно возил руками по скамейке.
-Можешь, - сказал тот, заглянув своими темно-зелеными глазами в Колины.
-Тогда почему?
-Почему? Ох... Однажды я прочел в какой-то книге, что поэзия – это бутон. Она раскрывается, понимаешь? Очевидная поэзия не кормит ум, в ней нет загадки, искры, зови это как пожелаешь. Я был зол не на тебя. Вокруг столько дерьмовой поэзии!  Все эти поэты, которые строчат и получают признание абсолютно не за что. Я чувствовал то, что ты живешь тем, что пишешь. В этом мы с тобой похожи. Не будь ты очередным Асадовым, который срет цветами на бумагу! А то станешь придворным поэтом идиотов. Еще, цветы не растут в пустыне. Поэты, которые за десять минут создавали шедевры, знаешь, сколько труда содержится в их прошлом? Твой талант – видеть красоту, ты чувствуешь это, но не можешь передать так, чтобы задеть за живое. Я решил, что помогу тебе. В том мире, куда ты рвешься, все сложно, ты должен это понять. Но есть главное, что нужно о нем знать: первое –единственный твой противник – ты сам, там нет конкуренции, она создается искусственно, и этой иллюзией обычно движет зависть творцов к успеху других и страх оказаться позади, второе – творчество приносит неизмеримое удовольствие, даже если в него вложена уйма труда, потому что все люди – творцы. Разве что многие об этом не знают. Может и знают, но однажды общество вынудило их от этого отказаться, пристыдило, а стыд – лучший способ убить убеждение.

Коля слушал писателя и одновременно думал о своем. А потом сказал, набравшись смелости:
- После нашей встречи я подумал, что мир просто нереален. Не в том смысле, что он прекрасен, я думал, он целиком был против меня. Я теперь не знаю, что правда, а что нет.
- Ты такой романтик, ха-ха! Но вот в чем дело, каждому иногда кажется, что мир настроен против него. Нельзя надумывать, но вот не думать нельзя. У этих двух вещей грань иногда неразличима... Вообще, вопросы мироздания, тайных обществ и прочие неразгадываемые вещи, они всегда волновали людей. Можно свихнуться от этого, потому что человеческая природа не принимает незнания, из-за этого она готова найти выход из таких тупиков без помощи здравого смысла, потому что… просто потому что так ей проще избавиться от неопределенности.
- Я смогу писать?
- Ты еще не знаешь, насколько важен этот случай. Сейчас у тебя нет четкой картины в голове. Сотри ее, стань чистым листом! А потом построй себя заново. У меня было такое, и только благодаря этому я стал тем, кем я сейчас являюсь. Ты сможешь писать, только нам теперь нужно создать тебя заново. Нам с тобой нужно будет постараться, ладно?
- Ладно.
- Хорошо. Мне пора, до встречи, будущий Поэт Николай.

Писатель встал и направился в сторону больницы. Коля сидел почти неподвижно. Он смотрел на листья клена, которые напоминали ему пассажиров метро
Рассказ написан около двух лет назад, в нем много ошибок, но я намеренно их не исправлю, чтобы иметь возможность следить за тем, как я расту.