Миг

Проба пера №1.

Я шел мимо череды черных костлявых деревьев, облысевших, возможно, не в результате закономерной смены сезона, а от тоски, ровно как и я сам. Беззвездная пропасть, зиявшая над головой, давала повод усомниться в своих атеистических убеждениях – кто-то явно не желал быть увиденным через маленькие светящиеся отверстия в эту ночь. Леденящая тьма, одинокий мужчина, растерявший лучшие годы жизни  и золотые пряди волос на дороге времени, голый парк, бесстыдно выставивший каждую веточку своего анатомического ансамбля живых изгородей на всеобщее обозрение - весьма неблагоприятная сцена для какого-либо примечательного события. Так я считал за минуту до того, как встретил ее.

Мелкими шагами она двигалась навстречу. Эта маленькая фарфоровая кукла, окутанная облачком каштановых волос, светилась нежной белизной. То ли поддавшись воображению, то ли обострив все свои чувства до предела, как животное во время охоты, я ощутил в дуновении прохладного ветра ни с чем не сравнимый, новый и едва уловимый аромат. Пятьдесят. Тридцать шагов. Теперь я мог разглядеть ее стеклянные глаза, смотрящие вглубь земной коры. Десять шагов. Пять шагов. Мягкость ее кожи стала ощутимой уже на расстоянии вытянутой руки. Два. Один.

Мы поравнялись и на долю секунды оказались так близко, что я услышал шорох ее шифонового платья. Этого времени хватило лишь для вспышки мгновенного осознания своей ничтожности.

И я пошел дальше, своим путем. А она, как дождевая тучка, неслась где-то вдали, недосягаемая и едва существующая. Все вернулось на свои места: уставший мужчина с блестящей макушкой, однотонная простыня небес, длинные кривые и прямые линии, наотмашь начертанные в воздухе рукой природы, и ощущение неизбежности, растворившее ушедший миг в безветренном вечернем воздухе.