Простой рассказ о курице

Сижу на кухне, на табуретке, ем холодное мясо вареной курицы.   Мне нравится есть холодное мясо.  Я знаю, что эта курица умерла, и не только умерла, но даже сварилась*.  Когда-то она была другой, имела красивую осанку, говорила «ко-ко-ко» и ела червячков, выгребая их лапкой из навоза.  Но это уже в прошлом.  Когда-то мы все были другими.  А теперь я копаюсь в ее темных вареных внутренностях, обсасываю ребрышки и все, что досталось мне.  В окне бледным вампиром висит луна.  Может, и она хочет холодного мяса курицы, я не знаю.  Но я ей не дам, она же луна.
 
Не знаю, как бы я отнеслась к тому, если бы меня кто-нибудь ел?  Например, если бы случился мировой голод…  апокалипсис, и я умерла.  Наверно, если только кто-то близкий, друзья.  Друзьям можно, я бы не обиделась если бы это их поддержало, тогда конечно.  Но я вряд ли окажусь вкусной, я часто раздражаюсь и ворчу по пустякам, такое мясо не будет сладким.  Даже червяк и тот подумает, прежде чем приступить к такой сомнительной трапезе.  Да я ему не больно-то и нужна, червяку, все кладбище в его распоряжении,  –  везде, куда ни глянь  –  пир горой, сплошь деликатесы.
 
Вот к «доктору Лектору» я бы попасть не хотела, он настоящий маньяк.  Хотя я очень люблю Энтони Хопкинса, который его сыграл в фильме «Ганнибал».  У доктора Лектора даже в тюрьме, в клетке была на лице маска, что-то вроде намордника, только для человека.  Это что ж надо было такого утворить, чтобы тебе одели на лицо намордник и посадили в клетку?  А он утворил, он смог.  В фильме показывали эпизод, как доктор Лектор кормил ужином одну из своих жертв.  (Но вот тут уже надо читать не всем, поэтому особо впечатлительных прошу пропустить этот эпизод.)  Так вот, он усадил чувака за стол, наверно, сделал ему укол, не знаю.  Так что тот вряд ли мог понять, что происходит.  Затем вскрыл чуваку черепную коробку и, отделяя кусочки мозга, жарил их на плите в виде бифштекса, и все это подавал ему на тарелке.  И тот ел, отчего не есть, если вкусно.  Этот эпизод один из самых сильных в фильме.  Но смотреть его не просто, он вызывает много неувязок и не стыковок внутри головы.  Есть самого себя  –  как-то не укладывается в рамки сознания нормального человека.  Поэтому я его смотрю через раз.  Рассказываю мужу, он говорит  –  прекрати!  И повышает голос, настолько неприятно ему это кажется.  Или ты хочешь, говорит, чтобы я прямо сейчас блеванул на стол?..  Нет, я не хочу, чтобы он блевал на стол, тем более когда мы ужинаем.
 
Ах, да, о курицах.  Курицы для меня всегда были какими-то непонятными существами.  Все детство проведя в деревне, с курицами я так и не подружилась и не разобралась в них как следует.  Они мне были безразличны.  (И даже сейчас мои познания о них не продвинулись дальше мертвой курицы из магазина.)  Мне все время казалось, что они какие-то глупые, повернут голову набок, уставятся на тебя одним глазом и смотрят, а потом другим так же.  А смысла в глазах никакого, ума-то нет.  Да еще как затянут свое  –  ко-о-о…  ко-о-о…  И чего-то там лапами грабают по земле.  И попки у них всегда грязные.  А уж когда яйцо снесут, такого крика наделают  –  кудах-тах-тах!  кудах-тах-тах!..  И из курятника долой, как будто неизвестно что случилось.  Ну, яйцо снесли, и что?  Не в космос же слетали!  А яйца я есть любила, и куриный суп тоже.  А самих куриц нет.  Чтобы любить куриный суп, не обязательно дружить с курицами.
 
Свинину мы тоже любим, а свинью нет, свинья фу-фу-фу, она же грязная! 
Здесь нужно понять один момент: свинья, это еда и ничего другого.  Некоторые сюсюкаются с ними, растят, дают имена, а потом закалывают.  Не понимаю таких людей.  И еще плачут  –  ай, я Борьку намедни заколола!..  Так не называй его Борькой, и плакать не будешь!  Я не раз видела в детстве, как режут кабана.  Там что-то...  один за ноги держит, другой закалывает шилом в сердце и перерезает горло.  Мне кажется это жестоко.  Но так делают, так делали и раньше.  Лучше бы ему вкалывали смертельную дозу снотворного, он бы уснул и все.  А потом  –  хотите режьте, хотите четвертуйте, кабану все равно.  Так что я однозначно за эвтаназию кабанов.
 
Но тут вот какая штука получается:  нельзя чтобы кабан тупо сдох, надо чтобы он истек кровью, чтобы она вышла.  А зачем  –  никому не известно.  Мужики, наверно, знают зачем.  Видела как мужики пили из кружки дымящуюся кровь кабана.  Если забивали его зимой в морозный день, над чашкой с горячей кровью шел парок.  Я бы не смогла выпить эту густую, тягучую, почти черную кровь.  Интересно, что они чувствуют, и зачем это делают  –  по традиции?  для утверждения своего мужского я?  для...  хы-хы,  укрепления потенции?..  Я не спрашивала, мала еще была.  Все нужно постигать постепенно.

А потом начинался процесс обработки трупа кабана, ну или туши.  Ее смолили, разделывали, кровь стекала в таз, и снег вокруг кабана был красным.  Все начинали суетиться, каждый делал свое дело.  А бедный кабан лежал на столе во дворе с вывернутыми внутренностями, как препарированная лягушка, только большая.  Не буду углубляться в подробности.  Многие кто знаком с деревенской жизнью имеют представление как все происходит, я же передала детские впечатления. Заколоть кабана в деревне было с одной стороны естественным делом, а с другой  –  целым событием, праздником, потому что этим кабаном кормились весь год пока подрастали новые поросята. 
И как потом все дружно шли за стол, и радушная хозяйка потчевала свою семью и того, кто участвовал в процессе закалывания кабана приготовленной свежениной.  Только что копались во внутренностях у кабана, а теперь едят его жареную печень и шкварки.  Так всегда было, это традиции.  Кто может - ест, а кто не может  –  до свидания.  Таких кто не может, не было.  Я точно всегда ела, это очень вкусно.

Впрочем, я начинала о курицах.  Я начинала с холодного мяса. 
Что еще мне не нравилось в курицах, это то, что они были шкодливые, всегда так и норовили попасть в огород, чтобы дорваться до вожделенных грядок.  Там же травка зеленее.  Бабушка открывала калитку, а я бегала по огороду и загоняла глупых куриц обратно во двор.  Когда курицам отрезали все пути к желанным грядкам, картофельному полю и другим посевам, они в качестве протеста умудрялись проникать за ворота, и гуляли на свободе.  Им было скучно во дворе, там нечем заняться, драть нечего, только какать.  А какали куры хорошо, просто отлично.  Я постоянно вляпывалась в продукты их жизнедеятельности, и уже не обращала внимания, потому что куда ни пойди, везде они, куриные какашки.  На улице куриц могла съесть собака или задавить машина на дороге, но им было все равно, они были глупые и не понимали ценности своей жизни.  А впрочем, куры в деревне могли жить не более 3-х лет, а затем отправлялись в суп.  Так что какая уж тут ценность, какая разница, как помирать.
 
Но вот когда куриную голову клали на пенек  –  было ли ей любопытно?  Думаю, нет.
Говорят, когда курице отрубают голову, она несколько секунд бегает без головы...

Ну вот, рассказ закончился, стул сломался… 
Сижу на кухне, ем вареную табуретку.  Всем привет!


--------------------------------------
Фото из интернета.
Спасибо автору!