Закрой личико

Наркотики  -  это  страшно?  Не  знаю,  не  пробовала.  Зато  я  пробовала
гормоны.  Целых  десять  лет  я  их пробовала,  пробовала  и
пробовала.  Когда  болезнь  взнуздает  и  оседлает  тебя  и  ты
пытаешься  вдохнуть воздух, но  он идёт  куда-то  мимо,  как  будто,
болезнь  пробила шпорами  дырки  в  твоих лёгких.  И  вот
ты  напрасно растопыриваешь  рёбра  из  последних  сил,  напрасно.  Воздух  идёт мимо....  И  в  голове  уже  противный  туман,  а  сердце  стучит,  как молоток  в  руках  пьяного  плотника.  Его  удары  неравномерны  и
глухи.

В  вене  торчит  толстая  иголка  и  в  щадящий,  практически  неощутимый   физраствор  вплетаются  струйки холодного  и  колючего  огня.  Это  к   тебе идёт  Гормон.  Гормон великий  и  ужасный.  Гормон  спасающий  и  латающий  дырки  в  твоих лёгких.  Во  рту,  в  носу,  во  всех  интимных  уголочках  взрываются
снопы  ослепительных   иголок,  из  глаз  льются  слёзы, кажется,  что
во  все  закоулки  тела  напихали  пучки  обжигающей  стекловаты.

Врач  успокаивающе  гладит  по  руке  -  сейчас  станет  легче,
сейчас.   И  легче  становится.  Воздух  со  свистом  и  хрипом
врывается,  наконец,  в лёгкие  и  оттуда кислород  разносится  по
всему   телу.  Ты  лежишь  на  больничной  неудобной  кровати  и
чувствуешь  себя  почти  в  раю.  Почти,  потому  что  Гормон  всё  ещё
жжёт  и  колет  вены  и  оттуда  распускает  свои  иглы  по  всему
телу.

Но  ты  дышишь.  Ты  снова дышишь.  И  за  эту  возможность  дышать,  покорно  подставляешь  синие  исколотые  руки
под  очередную  инъекцию.  Израненные  вены  хрустят  под  иглой,  но
кровь  привычно  принимает  обжигающие  льдинки    Гормона.

Гормон…  Он  ведь  не  только  спаситель.  Он убийца.  Постепенно  он
изменяет  твой  метаболизм  и  ты  начинаешь  ЖРАТЬ.  Не  есть,  а
именно  ЖРАТЬ!!!  Днём  и  ночью  Гормон  требует  топлива.  Дай,  дай,
дай  мне  поесть.  Много.  Сейчас  же!  И  ты  ешь.  Практически  без
остановки.  Превращаешься  в  кладбище  еды.  Тебя  разносит  не по
дням,  а  по  часам.

В  конце  концов,  ты  выбрасываешь  весы,  потому  что  на  табло  страшно  смотреть.  Цифра  давно
трёхзначная.  За  три  года  ты увеличила  свой  вес  на 45  кг.  Слава
Гормону,  великому  и  ужасному  спасителю.  Но  ты  дышишь, да  и
сердце  вроде…  Вот  именно,  вроде.  Теперь  оно  не  справляется  с
твоим  весом,  поэтому,  чтобы  поддержать  его,  дозу Гормона
увеличивают.

Ты  боишься  зеркал.  Ты  боишься  людей.  Знакомые  узнают  тебя  только  по  голосу.  Блестящее,  красное, круглое,  как  луна,  лицо  в  зеркале…
Это  ты.  Не стоит отворачиваться.
Это  ты.  И  вот,  в  один  из  дней,  посмотрев  на
себя  в зеркало  особенно  пристально,  ты  решаешь,  что  лучше
умереть,  потому  что  существовать  дольше  в  виде  этого
омерзительного  сопящего  и  пыхтящего  туловища,  просто  невыносимо.

Ты  прекращаешь  ходить  на  инъекции,  переходишь  на  таблетки  и,
плавно  снижая  дозу,  убегаешь  от  Гормона.  Описывать  ощущения
этого  периода бесполезно.  Не  думаю,  что  наркотическая  ломка
намного  тяжелее.  Всё  время  мучительно  хочется  есть,  но  ты
просто  убираешь  из  дома  практически  всю  еду.  Сердце  выскакивает
из  груди,  все  органы  орут  и  требуют  Гормона!  Крохотными
дозами  ты  пытаешься  обмануть  свой  организм.  Он  мстит  жестокими
болями,  одышкой,  сердцебиением,  жуткими  ночными кошмарами.

Сколько  раз  тебе  снилось,  что  ты  проваливаешься  в  страшные
бездонные  ямы  или  погибаешь  в  подземных  узких  каменных
лабиринтах.  Это  мозг,  лишённый  гормона,  мстил  тебе,  насылая
кошмары.  Днём  ты  истязаешь  своё  тело  физическими  нагрузками,
обманываешь  вопящий  желудок  огромным  количеством  тёплой  воды.
И постепенно  вес  начинает  сдавать  свои  позиции.
Ты  уже  не помнишь,  что  такое  хлеб,  соль,  сахар,  торты  и  пирожные.  Внушая себе,  что  ничего  этого  не  хочется,  давишься  пресной  овсянкой и  безвкусными  салатами.

И  вот,  когда  ты  чувствуешь,  что  вес    выражается  двузначной  цифрой,  ты  снова покупаешь  себе  весы.
И  начинается  жестокая  ежедневная  битва
за каждый  убывающий  грамм.
Вес  неуклонно  снижается. Гормон,  почти что  изгнан  из  твоей  крови.  Всё  идёт,  как  будто  бы  хорошо.
И ты  уже  почти  человек,  а  не  тот  ужасный  воздушный  шар…

Теперь  ты  превращаешься  в  воздушный шар,  из  которого
выпускают  постепенно  воздух.  Зрелище  весьма  плачевное.  Пересохшая
от  неправильного  обмена  кожа,  очень  быстро  покрывается
морщинами.  Волосы  тускнеют  и  выпадают  пучками.

Какую-то  борьбу  ты,  естественно  ведёшь.  Спасаешь  волосы  и  ногти.
Бесконечными  прогулками,  пробежками,  массажами  возвращаешь
какую-то  часть  былой  упругости  мышц.  Вернулась  лёгкость  походки,
гибкость.  Ты  по  прежнему  можешь  легко  сгибаться,  доставать  до
пола  ладонями,  не  сгибая  ног,  можешь  подолгу  истязать  себя
гимнастикой…  Но  лицо…  несмотря  на  кремы,  маски,  массаж,  оно
выглядит  ужасно.

И  если  на  улице  тебе  вновь  начали  подсвистывать  вслед  и  окликать  "Девушка!",  то  стоит тебе  оглянуться…   Вот  они  твои  годочки.  Все  тут.  Ни  на секунду не  меньше.
И  что  толку,  что ты  летишь,    в  джинсах  в обтяжечку  и  каблучки  зашкаливают  за  10  см?

Лети,  старушка!  Счастливого  полёта!  Кому  интересно,  что  твоя  душа  всё та  же?
Тело  ещё  куда  ни  шло,  его  и подзатянуть  и  прикрыть
можно.
А  лицо?  Может,  чадру  купить  себе?

Гюльчатай!  Закрой  личико!

Закрой…