Что я за писатель-то такой?

Он был писателем. Очень хорошим писателям. И все его книги продавались большими копиями. Но счастлив, к сожалению, он не был. Только его персонажи, которых он создал, были счастливы.
;;Он был великолепным фантастом. Вот только спасти никого толком не мог, поскольку боялся, поскольку не был ответственным и смелым.
;;Он очень нравился людям. Он был красивым писателям. Но вот сам себе он не нравился.
;;Он хотел жить на какой-то другой планете, где всё понравится ему, где он спокойно сможет писать свои книги.
;;Но такой планеты и не существовало.
;;Он написал красивую басню о любви, но сам он не полюбил.
;;Он вспомнил свою знакомую, которой впервые, ещё год назад, предложил связать жизнь навсегда, но она отказала, объяснив это тем, что не готова к серьезным отношениям.
;;И он окончательно потерял значение этой... Любви?
;;В конце концов он прекратил писать, и прошло много лет, как он стал взрослым и серьезным человеком.
;;Он больше ничего не писал, даже маленьких рассказов, хотя всегда пополнял банк идей.
;;Только вот зачем?
;;Эх, сидел он на веранде своего дома, потягивая алкогольный напиток, — Что же я за писатель такой, если не пишу?
;;И всё время, каждую пятничную ночь, он задавал себе эти вопросы. А другие ночи он копался в инструментах, выращивал фрукты и читал других писателей.
;;Он прочитал книгу, которую ему подарили на фестивале, затем отбросил в сторону, и положив руку к подбородку, спросил себя:
;;- Что же я за писатель такой, если не пишу?
;;Он был измученный, усталый и отчаянный.
;;Ведь право же, что он за писатель такой?
;;Он больше не хотел вселять жизнь в своих персонажей, ведь все они были счастливы, а он один, к сожалению, страдал.
;;Он очень любил играть на арфе, но вот только давно не притрагивался к этому инструменту.
;;Он смотрел на арфу, которая уже запылилась, а потом уходил в свою спальню, чтобы выспаться.
;;Завтра ведь снова капать грядку, повторял он себе, хотя сам знал что это всё бред.
;;На следующее утро, он сразу же в постели, вытащил из комода бумагу и ручку.
;;Я не могу, говорил он, не могу, — громко крича и бросив бумагу с ручкой на пол.
;;Что ж, вопрошал он, я за писатель такой?
;;Что же я за писатель такой?
;;Книгу не могу написать, за счастье не борюсь.
;;Что я за писатель такой?
;;Не под силу мне, страху в глаза посмотреть,
;;Преграды преодолеть.
;;И всю ночь он пел песни и сочинял стихи.
;;Всё-таки он был великолепным писателям, просто был очень трусливым.