Цветы кричали, жадно шеи гнули...

*   *   *

Цветы кричали, жадно шеи гнули,
но руки пахли – медом и судьбой
пух тополиный плыл к тебе в июле
А жизнь стояла – и не шла под пули;
с лицом наивным и с открытым лбом.

А ты смотрел, как сосны в небо рвались,
И ждал, когда появятся стихи…
Они внутри, котятами толкались;
царапались, на яркий свет бросались
и лезли вон – из праздной шелухи…

Они пищали, топали ногами,
ко всем мольбам отчетливо глухи…
(Ты их не называл тогда стихами)
Но, замолкая утром с петухами,
Ах, как тебя хотели все стихи!

Живые, с посиневшими глазами,
Где глыбы слов небесно тяжелы;
одни цвели бесстыдно под ногами,
другие грязь месили сапогами…
А третьи, третьи… ну а третьи сами –
заглядывали в темные углы.

Но в жизнь уткнувшись –  жаркою сиренью,
Сейчас в июле, эту жизнь любя!
Ты вдруг поймешь все, все стихотворенья…
Точней, из всех, из всех стихотворений
на яркий свет ты вытащишь себя…