Утро

К ночи погода наладилась. Не в смысле дышала на ладан, а стала более однообразна: небо затянуто, ветер умеренный, уверенный. Я сидел, лишенный свободы такой погодой. Только в голове штрих-коды с коробок и пакетов, с этикеток. Меня смущала полоска, отвечающая за цифру шесть в начале, в середине, в конце. Шесть, шесть, шесть… Идиоты. И я тоже пользуюсь товарами и услугами. Все слуги мы. Ни один не супротив.
– Что можешь поделать, – жена говорит, – Господь решил за тебя. Хотел – не хотел. Так просто, доверься Господу… Молись… Наступит день, точнее – кризис. Увидишь развязку, примешь участие, причастие.
– Может, поднимать восстание?
– Отстань от меня!
А ночью – со мною была не очень. Впрочем, как обычно. Только я просыпался столько, что потерял счет. Казалось, вот лишняя тень, движение вот лишнее… И снился Иисус, только негр, в костеле. Я просыпался от боли и дождя из смолы. А мир куда-то плыл, плыл… и самым мудрым оставалось утро.