Осень

 Странная вещь. Мы сейчас живем, пишем друг-другу, звоним и общаемся напрямую. Мы счастливы и даже пятиминутная встреча с другом, способна принести много радости.
 На дворе осень и даже самая загнанная собака ищет свой теплый угол. Дождь льет стеной, а нам хватает сил идти против него без зонта, как будто не погода хозяин на улице, а мы, люди. Нам теплее от слов, теплее от родного взгляда, и мы можем забыть что на дворе желтеют листья и падают на мокрую землю, с которой им не встать. И мы не задумаемся об этом, пока не останемся наедине со своими мыслями и с природой. У каждого с ней связано свое ощущение пустоты. И значит ли это то, что в прошлом мы совершили ошибки, которые словно ярмо на нас тянут вниз? Или то, что скорбя под дождем у каменной плиты мы читаем фамилию и не верим, что это так. Мы смотрим на себя со стороны и каждая минута въедается вечностью и еще больше расширяет пустоту. Дождь льет, мы не считаем капли, а он будто старается дня нас, старается сказать что вот он я, вот, я тоже падаю, но кому-то я приношу беды,а кто-то мне радуется. И мы люди все для всех разные. Нас ненавидят многие, но еще больше тех, кто нам рад, кому мы приносим свет сами не замечая что мы отдаем тепло.
 Можно жить прошлым и винить себя в том, что уже безвозвратно ушло. В том, что мы не смогли изменить. В том, что мы не можем принять и забыть.
 Но нужно двигаться дальше. Для тех кто сейчас с нами. Иначе позже, мы рискуем забыть ранние ошибки и оплакивать вновь совершенные.