Пожилой мужчина

Вдыхая фруктовый лёд из замороженных капель дождя, жёлтых листьев и лучей фонарей, отражающихся от густого зеркального сумрака, я шла домой. Это не было моей целью, но было конечным пунктом моего беспорядочного пути.

Глаза перелистывали страницы с историями прохожих. Девушка, с ней всё ясно, этот счастливый безумный взгляд влюбившейся в октябре, в самом конце истории мира. Посмотревший в её глаза всегда будет видеть остаток октябрьских дней и ощущение того, что жизнь скользит сквозь пальцы. Мне жаль тех, кто будет любить её после, им никогда не понять почему она будет метаться как последний лист на ветке, треплемый ветром, но мы то с вами знаем...

Мальчик 5 - 6 лет один, идёт походкой, которой шагает любой ребёнок, когда его никто не торопит. Он равнодушен ко всем прохожим, кроме семьи, идущей впереди него. Она из тех, что изображают на счастливых картинках. Всё как положено - папа, мама, сын ровесник мальчика и дочь, чуть младше. Мы не можем знать идеальна ли на самом деле эта случайная семья и какая семья у самого мальчика. Но то, что он чувствует отражается в нём и больше тут не о чём говорить...


Светофор. Красный. Жду. В наушниках Janis Joplin. Её голос заглушает все звуки мира и говорит, что жить ещё всё-таки можно. Но... Мозг восклицает ещё до того, как приходят в ступор глаза. Беспорядочный шелест чужих страниц перестаёт быть привычным фоном. Мужчина, язык не поворачивается назвать его пожилым но этого не избежать, потому как только после определённой черты мужчина может стать таким. Недалеко от меня. Пальто, кожаные перчатки, шляпа, шарф, аккуратно заправленный под воротник пальто, классические брюки, туфли, немного потёртые, но в идеально чистом состоянии. Это мужчина безукоризненно ухоженый, с прямой осанкой, чуть приправленной тончайшим изгибом от груза мудрости. Походка пушкинских времён, походка аллей и парков, походка, говорящих поэмами и чувствующих стихами. За ним движется шлейф интеллигентности, у нас в стране не любят это слово, но только оно может описать всю целостность такого человека. Человека, который с одинаковым уважением обращается к тебе на "вы" кем бы ты не был и как бы ты себя не вёл. Его речь, словно выверенна и произнесённа сотни раз. Он сдержан. хочется обратиться к нему: профессор или академик. Кажется он не может работать на заводе или в конторе. Думается его жизнь невероятная история и если бы он захотел написать об этом вышла бы интереснейшая книга. За ним хочется идти и я следую за ним. С ним хочется говорить и я чувствую, что только сказанное ему имеет смысл и право сотрясать воздух. Хочется узнать его мнение обо всём на свете. Хочется слушать его, хотя и ни разу не слышала его голос. Это отдельный вид человека разумного. Он не имеет четких возрастных рамок, да и они почти не играют роли. Одних в таком возрасте мы называем стариками, но этот вид так не назовёшь сколько лет бы не было его представителю. Я питаю безумную слабость к таким пожилым мужчинам, но никогда мне не удавалось иметь с ними близкое знакомство, они допускают ближе только подобных себе и я тянусь изо всех сил к тому, чтобы быть хоть чуточку ближе к ним.