Как цветок

Это было лето 1982 или 1983 года. Мы, студенты университета, помогали в свои каникулы совхозу: пололи грядки, собирали урожай. Бригада была интернациональная и очень пёстрая: ребята из Анголы, Эфиопии, Марокко, Афганистана и мы – «пример для подражания», как говорил комсорг.
 
Но однажды этот пример дал крепкий сбой. Женская половина нашей бригады не сошлась во взглядах на текущий момент с ребятами из Афганистана. Больше всех усердствовала я:
 
– Вот скажи, Абдулла, как же так – вы сидите здесь, а наши ребята там за вас погибают?

– Эх, сестрёнка, – вздохнул походивший на героя русских былин афганец, – маленькая ты ещё, ничего не понимаешь.

– А ты объясни.

– Хорошо, после обеда.


После обеда мы сидели на холме у входа в лагерь, и Абдулла говорил о войне:
 
– Понимаешь, Афганистан – моя земля, и там погибают мои парни. А ты их ругаешь. А я хочу, чтобы о них говорили…, – тут Абдулла пошарил в траве и поднял оттуда какой-то цветок. – Нравится?

– Да. Цветок.

– Вот и я хочу, чтобы о них говорили, как о цветок. А ты ругаешь.
 
– Но, Абдулла, там погибают наши парни!

Абдулла помолчал, с трудом сглотнул ком в горле и спросил:

– А кто их звал?

– Руководство вашей страны.

– Вот видишь, тебя, меня не спросили. Ваши ребята – чужие. А чужой – всегда чужой. Друг, враг – чужой. И больно. Больно долго. Вам, нам. Поэтому не говори о наших парнях плохо. Я хочу, чтобы, как цветок. Как цветок. Ты поняла, сестрёнка?


…За окном завыла сирена – очередная скорая: где-то снова схлестнулись те, кого послали, и те, кто не звал. Только разделить их на «своих» и «чужих» никак не получается. «Эх, сестрёнка, не говори о наших парнях плохо. Я хочу, чтобы, как цветок. Как цветок».

Донбасс, 2016 год