Бокалы или друзья детства а

Поздравляя ее с днем рождения, слышу вопрос, когда буду добивать последний третий бокал. Отвечаю, что скоро, но уже кажется, что никогда. Смотря в ее огромные карие глаза, вижу глаза ее сына. Смуглая кожа блестит при свете тусклых золотистых ламп. У нее вьющиеся темные волосы по плечо и слишком добрая улыбка. Маленькими ручками показывает на прозрачное стекло серванта, где на полке уютно устроились игрушечные коровки.
- Это я.
Улыбка освещает всю комнату.

Вспоминаю бокалы. Первый разбила нечаянно на семейном ужине, когда впервые попробовала суп его мамы. Мягкий вареный картофель так и прилипал к небу, а теплый бульон наполнял желудок, и хотелось спать. Второй разбила нечаянно на праздновании его дня рождения с друзьями: неудачно поставила на столик рядом с диваном, пока в очередной раз думала о своем.

Третий бокал не судьба разбить. Да и жаль – один остался. Зато такой красивый. Но люди – не бокалы. Когда они остаются одни, их не берегут, не прячут и не заботятся о них. Люди имеют даже меньшую ценность, чем синее матовое стекло на тонкой ножке.

***
Ты просил не пропадать. Не пропадаю. Ты всегда знаешь, где меня найти, только, как обычно, люди хотят все на своих условиях. Ты. Я. Мы – не исключение.

Странные существа люди: просят и им дают, а потом все равно чего-то не хватает. Ненасытные. Жадные. Но ведь есть в них луч света, есть ведь надежда на то, что однажды они смогут дотянуться до чуда.

Ты дотянешься. И я дотянусь.
Стоя спиной друг к другу.

***
И уже не важно, что подаренные цветы пустили корни. Пересадили в горшок. Спустя три месяца они умирают. Как и дружба, которой никогда не было между нами.
Никто.
Никак.
Сами по себе.

20/5/16
Россия, Спб

Редактор: Настя Шварц
Фотография: Львица