Вьюга

Вьюга цеплялась длинными пальцами за ночной скользкий небосвод и не могла остановиться. Ветер толкал ее в спину и катил, катил дальше и дальше. Руки ее с растопыренными пальцами устали. Не спасали ни ветки деревьев, ни редко спешащие прохожие. Фонари качали светящимися печальным  холодным светом головами и говорили: «Да, это твоя судьба. Ветер – это ветер. Да. Да…», – и все кивали и кивали.
Я сворачиваю за угол, ух, мне в лицо острым, кажется, сделанным из стекла, снегом и как будто слышу: «Тебе тоже нет дела до меня?» Я  про себя: «Прости, спешу». И вспоминаю слова из старой песни: «Прости, мой друг, я так же слаб, как ты». Прогнозирую: утро разгонит всю эту чертовщину. А пока вот и окна домов светящимися кошачьими глазами смотрят на эту мешанину.
Я тоже удивляюсь: зачем же с такой скоростью и силой крутить кофемолку, это нужно делать не спеша, с удовольствием. Выслушиваю банальное: «Опаздываю на работу». Ну, тогда, например, какао, ведь быстрее. Ах, да, какао - это же весна, а весне еще не время.
Открываю дверь подъезда, вот и добрался. Ух, погодка! Стряхиваю снег с воротника.