Сам с собой

   Сколько раз я уезжал из родного Города так, чтоб далеко? Сто? Двести? Еще больше? Не помню. А сколько раз стоял на грубом сером перроне именно этого сумасшедшего Вокзала? Сколько раз, стоя еще на платформе, мыслями уже был в пути, представлял романтику долгой дороги, дни путешествия и возвращение домой на этот же самый перрон - всегда одинаковый и лишь истоптанный по-разному. Готов поставить все, что у меня есть (это ловушка - у меня ничего нет), ведь почти любой из нас мечтает и представляет себе не отправление и думает о том, кто будет его провожать в дорогу скорее лишь для того, чтобы не тащить одному множество своих вещей, а представляет то, кто его примет там - в неизведанном "далеко", и главное - кто встретит по возвращении на вечноодинаковый вокзал. Кому нужен он и кто нужен ему. Не ради сумок. Кто хочет стать твоим ощущением возвращения домой?
   Зачастую я уезжаю с вокзала или улетаю из аэропорта не один. Вечная компания друзей и знакомых, кто-то из них едет вместе со мной, а кому-то не без доли белой завести в удовольствие проводить нас. Все весело, бодро и смешно, но согласитесь, в какой бы задорной компании ты не был, когда состав резко дергает вагон в путь - первые метры и мгновения отправления почти всегда ты выпадаешь из компании прямо в себя. Перед глазами проносятся все твои самые запоминающиеся отправления или прибытия, и те эмоции, которые они тебе принесли. Прямо как перед смертью.    Говорят же, что вся жизнь перед глазами проносится. Потом ты возвращаешься из себя, пропитанный этими чувствами насквозь и готовый к своему новому путешествию.
Сейчас уже ночь,скоро один день сменит другой, и я стою на перроне дальнего следования. Он, как лучший друг лица которого я до сих пор не могу различить, знает меня лет пятнадцать или двадцать, и снова провожает в путь. Один и одного.   И встретит тоже только он. Если вернусь. Он уже почти привык.
   Сегодня 22 августа. Вчера у меня был День Рождения. Ненавижу..
   ..нет, не люблю..
   ..тоже не то..
   .. в общем у нас с августом и Днем рождения из года в год очень неприятные истории. И мне срочно нужно убежать. Почти сломя голову.
   А там и ломать-то нечего. Точнее, уже все сломано. Поэтому-то и нужно было на этот вокзал, на поезд, на свое сиденье, да подальше. Ну хотя бы в Иркутск. Почти шесть тысяч километров железнодорожного полотна или девяносто часов дороги в одну сторону - думаю хватит. Самое то. О чем я буду думать, какие мысли ставить на места? Не знаю. Получится ли у меня это - тоже не знаю. Может быть некоторые из них просто сами возьмут и сойдут на проходящих станциях, оставив меня в покое. А все оставшиеся мысли и события я постараюсь понять и объяснить самому себе, и снова буду искать себя и свое место в жизни, ведь его нельзя найти по билету, выбрать в кассе, попросив место у окна или боковушку у сортира под номером 37.
   Как ни крути, а долгая дорога рано или поздно наводит на мысль об одиночестве и необъятности.
   Ты говоришь внутри себя сам с собой или с тем, кого на самом деле нет рядом. Это и есть одиночество. Вокруг тебя может быть тысяча людей, с которыми ты ни за что не будешь говорить внутри себя, когда они уйдут, поэтому окруженный ими, ты окружаешься от них самим собой, и, будучи не одним, остаешься самым одиноким. А еще одиночество - это когда на любом перроне, будь то самый далекий или самый знакомый город, ты чувствуешь себя одинаково. Не грустно или весело, красиво или угрюмо, круто или не очень, хорошо или плохо, а именно чужеродно. Одинокие люди смеются ничуть не менее заразительно, чем остальные, если не больше.Только это совсем не значит, что смеются они вместе с нами или для нас.
   Ни за что не забуду, как меня без предупреждения и без договоренности встретили первый и почти единственный раз в жизни. Никогда не запоминал чисел и дат, да и откуда возвращался, и как надолго уезжал тоже не помню. Зато прекрасно помню отпечатки вокзала того дня, человека, чувства и ощущения, которые он принес мне просто так.
   Это все к чему? Да к тому, что без таких вот встреч с людьми, с которыми мы разговариваем внутри себя, даже когда их нет рядом, наши дороги никогда не станут путешествиями. Потому что, в конце концов, конечные точки всех наших маршрутов - это не моря и города, а те самые люди.
   Сколько еще наших дорог так и останутся всего лишь маршрутами?