Падал мой бутербродский

Свет, звук, поехали.
Падал мой бутербродский маслом вниз
Через приставшую колбасу
А я думал,если убрать бутер, то что останется
Истошно звучит в ушах "не выходи из комнаты"
Мой бутербродский воплощается в Бродского и вся комната летит к чертям. Как лифт, который сорвался и его уже не остановить каким-то там тросом. Пейзаж за окном меняется и комната чудесным образом находится в иммиграции. В окно заглядывает кгб и его оттягивает обратно на родину, только карандашом меня обвел, поставил его надо мной, для будущих заключений в случае чего, а вдруг метаморфозы меня смогут закинуть обратно или не приживусь я там, за бугром. Меняются страны, появляется жена, чтения в университете. Я прошу его рекомендацию и он прямо на салфетке пишет и подписывает, мол берите его, человек хороший, с руками откуда надо.
Досадно только то, что он почил. А мы его почитываем изредка, или когда бутерброд падает, а он как известно, лучше всего останавливает время с момента выскальзывания, до момента приземления. За эти 1.18 секунды прошла целая жизнь, в качестве исключительных воспоминаний. Бутерброд на полу, его уже только скормить котам, да немного по Бродскому поскорбеть. А на салфетке красивая подпись и рекомендация.
Звонок в дверь, а за ней Кгб.
"Мы у вас тут карандашик обронили.."

Занавес.