Посторонние мои ветра... всегда.
Они вторят заунывную мечту.
И врываются столпами в города,
Когда солнце их загонит в высоту.
И, бывает, день ненастно бел,
Только солнце спряталось от мира,
Проверяет он скитанье стрел.
Мой пророк, чем лук тебе не лира?
Он запел. И сладострастен шум,
Извлечённый под его губами.
Но не верит он во цвете дум,
Что работа может стать цветами.
А ветра мои несут уж весть
О его пылающей могиле.
Никогда не приноси же лесть
К его каменно тихой верзиле.
Посторонние мои ветра... всегда...
© Copyright: Геката Тривия, 2016
Свидетельство о публикации №216101201047
Свидетельство о публикации №216101201047
Рецензии