Ещё один день осени

Сегодня с утра солнечно, небо ясное, бледно-голубое, так что даже и не верится. Небо до самого рассвета было хмурое, но к утру вдруг произошли перемены. И чем ближе к полудню, тем поворот заметнее, явственнее. От дымной пелены не осталось и следа. Как внезапны бывают изменения! 
Если сравнить пасмурное небо с болезнью, когда у всего живого в природе в крови накипь и яд, то посветление можно уподобить счастливому утру, когда болезнь отступила, кровь очистилась и во всём составе легко и радостно.
Серая накипь превратилась в белые облака. Ветер, хотя и по-прежнему холодный и довольно сильный, но утративший свирепость урагана, и не собирается утихать. Прилетевшие было в город и льнувшие к окнам синички исчезли. Должно быть, вернулись в лес. Значит, всё там полно жизни. Облетевшие семена деревьев усеивают очистившуюся от снежной крупы землю, на кустах млеют поздние ягоды, грибы вновь выступили из-под опавшей листвы. Под корой деревьев ещё движется сок. Всякие жучки, букашки, черви и личинки подают признаки жизни. Выпавшая накануне снежная крупа только мазнула белой краской по осеннему разноцветью и растаяла. Утренники не куснули морозцем ни малахит трав, ни пестрядь цветов.
Не видно в городских садах и скверах грачей и галок. Они кормятся на полях, возле элеваторов и овощехранилищ. Одни только голуби неспешно поклёвывают семечки цветов, деревьев и трав. Вот одна стайка пересекла мне дорогу. Я ступаю осторожно, чтобы не спугнуть их, не помешать трапезе. В их маленьком стаде какой окраски только нет! И сиреневой с изумрудным отливом на горлышках, и шоколадно-кофейной, и просто сизой. Вот один голубок, чистенький, беленький, точно умытый в  снежно-мыльной воде, с тёмными, тонкими разводами, похожими на зигзаги молний, при моём приближении присел на лапки, оттолкнулся и вспорхнул.
Время что ни день оставляет свои следы. Жёлтых листьев на берёзе под моим окном, всё больше. Они перемешиваются с малахитом ещё густой кроны. Рябинки в огне листьев и ягод. Рыжеволосые осинки уже почти сгорели в осенней лихорадке.
Осень машет своим золотым крылом в сторону скрывшегося за поворотом бабьего лета.