Бессонная ночь на шестое июня

  Проснулся с чугунной тяжестью в голове, опять  мало спал. В тягучем сне, как робот, бесконечно перебирал все те же не высказанные тогда  оппоненту  фразы.
  В комнате темно.  На руке электронные часы высветили цифры 03. 29 и мелким шрифтом: 6 июня понедельник. Вспомнил – день рождения Александра Сергеевича Пушкина.  Ох, далеко за границей я нахожусь  сейчас от места его рождения. Ведь он был не выездной, сказали бы теперь.   Сколько же ему сегодня исполнилось  лет?  Ого! Воистину, вечно живой! Живет рядом с каждым из нас. А мы и не замечаем. Вспоминаем его, когда жизнь прижмет, небо покажется с овчинку.
 
   Он был плоть от плоти боярской России, стал лишним, очень мешал. Был обречен на дантесовскую пулю, отлитую где-то в Курляндии. Злые языки страшнее пистолета. Поэт добровольно встал под пистолет. Дантес демонстративно женился на его золовке. Прожил долгую жизнь,каждому русскому заявлял:" Я тот, кто убил вашего Поэта!"

   Опять смотрю на часы. За окном чуть брезжит рассвет ненастного утра.
   В бессонницу вгоняют навязчивые мысли о не завершаемых мною поступках. Раз за разом проносятся в голове все те же тексты не записанных предложений, не высказанных фраз в адрес конкретного лица или  конкретных обстоятельств.  Потом бесконечно выстраиваю те самые фразы.  Пополняю свою незавершёнку. Мне от этого не легче. В эти подвалы лучше не заглядывать. Пороховые погреба! Воистину, всё свое ношу с собой…

   Что лучше: стыд от опрометчиво совершенного поступка или тяжесть мысли от не совершения  этого поступка?   Стыд не дым, глаза не выест? Неожиданно для меня эта проблема переросла в глубоко внутренний  мета код.

   Что приносить в жертву «текущему моменту» - свое ЭГО или окружающую действительность?  Промолчать или вмешаться? Бесконечные  сюжеты Повести Белкина.   Погибель моя

   Ох, уж эти Повести Белкина!  Лично я побывал почти каждым из его героев: и гробовщиком, и станционным смотрителем - обошлось. А на Выстреле споткнулся.  Когда один пишущий человек вдруг неожиданно выдает  в адрес другого пишущего человека текст, прозвучавший  словно выстрел из засады,  тот шокирован:  « Черт знает что… поток сознания…»  - недоуменно изрекает пострадавший, пожимая плечами. Разбегаются и затихают круги на воде. Над ними на минуту  воспаряет стрелок: ведь он сказал только то, что хотел сказать – так думается  ему. Но еще долго плакала душа стрелка.   

  Помня тот печальный опыт, теперь вот маюсь: опять выстрел за мной - я же рецензент - а стрелять  нельзя! Пуля-дура, как шмель,  всё жужжит у виска: - Это только твои проблемы! Потому что:

                Увидел недостатки —
                про себя не таи.
                Недостатки товарища —
                недостатки твои.

Да-да! Именно он - Владимир Владимирович Маяковский! Из школьной программы. Ты же был отличником.

  Не потому ли дуэли совершались вдали от посторонних глаз?