Прогулки по городу Бар

Что вы чувствуете в мастерской Елены Чех?

Магия ветра. Его совсем не слышно, но уже видно. Томные темно-синие тучи затягивают горизонт в турбо режиме. Стремительно заполняют все небо, вытесняя сливочно-кремовые облака.

Еще секунда и он ревет, скрепит, гудит, трясет, бьется в окно. Злиться, что его не пускают, грохочет молниями, открывает небесные веки и рыдает дождем из космического ведра.

Дождем, который поглощает все даже воздух между домами и деревьями. Дождь, который не ручьем, а океаном обрушивается на пестрые зонты и неистово шлепает все и всех увесистыми каплями и громкими плюхами.

В руке зонт, а в висках мысль как же  выйти из дому и войти в такой дождь?

Скользкое желание вернуться обратно в носки, плед и в чашку с чаем, ползет зеленой ящерицей по телу.

Зажмурив глаза и вцепившись в ручку зонта, шагаю в дождь. Он повсюду. Сегодня его день и он пляшет свои мокрые танцы, отмывая и пачкая одновременно.
В нем теплее, чем в доме. Внутри он громко шуршит и баюкает.
Жизнь его стучит и бьется о носки разноцветных резиновых сапог. Все сомнения растворяются водой, начинают громко и по-детски шлепать по лужам, влажным тротуарам и сорванным, преддождевой агонией, листьям.

Он приводит на перекресток, в частную галерею Елены Чех.
И тут царство дождя заканчивается и начинается царство красок.

Границу охраняют запахи масла. Ноздри раздуваются и пытаются вдохнуть фантазии художницы. Глаза рассматривают мачту корабля, рассекающего бирюзовые волны на одном полотне. Руки тянутся к нежным лепесткам сирени на другом.

Отпечатки пальцев на ручке двери, на стенах, на раковине, как цветные факты и аргументы увлеченности.

Сопит, вздыхает, радуется, теплым котом ласкается, занятие живописью, на полотнах учениц.

Несколько сотен кистей приветствуют, кивая своими головами с экстравагантными прическами. Щекочут щетинками пальцы, маня внутрь, в творчество, в детство.

В зеленое детство, где живописный шпатель, красноречиво, создает алые маки.

Из стальных движений, появляются шелковые лепестки, наполненные влагой. Воображение дорисовывает им тонко-горьковатый аромат.
Он достает из глубины, что-то очень тонюсенькое, совсем незрелое, сомневающиеся и не подросшее. Что-то, что требует внимания, питания и терпение. Что - то, что объяснить себе не в силах. Что-то, что взялось написать эти строки.

P.S.: Интересуясь вакансиями штатных писателей.

Фото работы Елены Чех.