Свет солнца за окном,
Как острые кинжалы…
Глаза мои прожгли они огнём,
Оставив лишь обугленные раны.
И я подумал: в чём же суть?
Зачем мы утром каждым просыпаясь,
Как зомби медленно встаём,
Идём куда-то, спотыкаясь?
Что движет нами? Деньги, страсть?
А может быть нужда большая?
Или какая-нибудь власть,
Дела все наши замышляет?
И так сидел я, недвижимый.
Мой мозг был сосредоточён.
Но сколько б я не напрягал извилин,
Суть тонкую я так и не нашёл.
Утро
© Copyright: Маркус Курорю, 2016
Свидетельство о публикации №216101400437
Свидетельство о публикации №216101400437
Рецензии