Неотправленное письмо

Здравствуй, дорогой!

Ты, должно быть, удивлен этому письму?
Не удивляйся... Все спонтанно и прозаично...

Гуляю сегодня по больничному парку (я уже почти  три недели в Склифе),  погода чудесная, солнышко яркое, весеннее, небо голубое-голубое , чистое, будто умытое, купола на церкви сияют, и  звон колокольный, почему-то тихий-тихий, и вдруг я увидела тебя,  того,  молодого,  сорокалетнего...

Удивилась  и  даже испугалась: как  же так, я вот уже бабулька со стажем, а ты все еще такой же молодой, как и в то, пахнущее липами и горячим асфальтом лето...

Видно взгляд у меня стал таким испуганным, что молодой человек, шедший навстречу,  и сам напугался: "Вам помочь?"
Но мне, хоть я и бабушка со стажем, женского кокетства не занимать. Наговорила ему кучу комплиментов, в ответ получила раза в два больше, и разбежались мы с ним по разным аллеям.

Ему-то что... А я полдня под впечатлением этой "встречи из прошлого". И  так мне вдруг вновь захотелось в тот 91-й, в тот такой счастливый и так глупо (почему, глупо?) закончившийся роман.

Сейчас даже самой смешно читать эти строки... Елена Петровна, вам лет-то сколько?!

Но, оказывается, это лишь мы стареем, седеем , лысеем, становимся плаксивыми и обидчивыми, а память с годами вовсе  и не стареет, а становится зорче, острее, избирательнее. И в душе лишь хорошее остается, доброе, тихое, как сегодняшний перезвон колоколов.

Боже мой, сколько же я сегодня навспоминала... И так ясно, отчётливо,   до всхлипа, до прикосновения, до счастья и до горя, будто это  только вчера и было... Или сегодня...

Ты прости  меня, что своим письмом я вдруг вторглась в твою размеренную, устоявшуюся жизнь.  Так уж получилось...


С неизменной приязнью,
бабка двух шкодливых внуков,

Елена