Берегите мам

Это был прекрасный вечер. С востока дул прохладный ветер и трепал мои длинные пшеничного цвета волосы. Как всегда на мне было длинное льняное голубое платье, а в волосах алая лента. Я выбежала из своего домика и, подхваченная воодушевлением, побежала по тропинке через лес к любимому полю. Дел никаких не было, не нужно было бежать за водой в соседнюю деревню, и фруктов на столе сегодня хватало, даже восковые свечи теперь внезапно не закончились бы. Поэтому этот вечер я решила посвятить себе и отдохнуть среди высокой травы и цветов, посмотреть на закатное солнце.
Когда выбегаешь из лесу, пропитанного ароматом сладкой хвои и чабреца, в лицо бьет запах луговых трав. Этот контраст весьма ощутим, попробуйте сами!
Переводя дух, я насладилась тишиной и красотой, развернувшейся передо мной: солнце уже клонилось к закату, а впереди – в его лучах утопало бескрайнее поле самых разных цветов. Внутри сердце так и колотилось. Неведомое чувство меня погнало вперед, и я долго бежала через океан этих красок, но внезапно для себя запнулась о что-то и чуть не упала. Обернувшись, я заметила уголок торчащего из земли побледневшей красной книги или блокнота. Бережно выкопав, мои руки аккуратно перевернули первую страницу.
«Здесь будут мои переживания и важные для меня события. Чтобы не забыть (спасибо маме за этот красивый блокнот)», – гласила первая запись, написанная ровным почерком.
«Сегодня мне 17 лет. Мама приготовила вкусный пирог, я так люблю его. Завтра мне бы хотелось посмотреть на поле, которое за нашей деревней. Мама говорит, что там красиво. Там когда-то она познакомилась с папой».
На следующей странице красовался рисунок, сразу можно догадаться, какое место на нем запечатлено. Рядом запись гласила:
«Хочу уехать отсюда. Хочу в город. Что меня ждет здесь? Жизнь уже далеко ушла от этих мест. По большей части здесь только старики и те сверстники, кто по непонятным причинам, решили ничего не менять. Хочу стать художницей.»
Следующие несколько страниц оказались вырванными. А на последующей на полях нарисованы резкие линии и неровным почерком написано:
«Мама не хочет понимать, как для меня важно уехать отсюда. Она никогда не стремится понять, что я чувствую. Всегда твердит, что я нужна ей, но я уже взрослая, не могу же я постоянно оставаться здесь! Как же хочется всё бросить и уехать...»
И приписка:
«После смерти отца, она изменилась, постоянно пытается навязаться ко мне. Как же я устала от этого!»
Последующие записи были наполнены злобой и непониманием, я пролистала на последнюю запись. Бумага здесь была желтой, а рука, которая писала это, явно дрожала...
«Она умерла. Мне так больно. Если бы я только тогда осталась дома с ней, всё, возможно, было бы по-другому. Если бы я постаралась понять ее и побыть с ней, ничего бы не случилось... решила, что она просто не хочет меня отпускать. Если бы я только знала... мама, мамочка, мне так жаль... прости меня... я глупая дочь, которая не ценила твоей любви. Мне так тебя не хватает! Знаешь, мама, я сейчас в этом поле. Так надеюсь на чудо. Пускай это окажется сном... Мамочка, вернись, я прошу тебя... вернись... Я так люблю тебя...»
Запись обрывается. Внутри осталось ощущение невероятной горечи и опустошенности, как будто это мне пришлось пройти через такую утрату. Я закрыла блокнот, тяжело вздохнула и посмотрела на закатное солнце, утопающее в кроваво-красном зареве. Оно разделило мои чувства.

Написано в рамках марафона «Пиши для себя».