Мир вырастал огромный и досрочный,
из сладких тел, из грубых оплеух…
О, как ты был к нему беззвучно глух,
в конце всех восклицаний, многоточий…
Когда неопалимым из огня,
ты вышел к звездам, терпкий и пахучий
а твой автобус – яростный попутчик,
летел к тебе, все пробки слов кляня!
Оранжевый, зеленый, неземной,
из детских снов, где дали голубые,
где по дворам не прут автомобили –
ты сел в него и сразу стал собой…
Чужим ботинком, разноцветьем рук,
оратором небесным, синей жилкой…
Твоя судьба отчаянной пружинкой
сказала – дзинь, и выпрыгнула вдруг…
В густые травы, там, где монастырь,
где под откос летят мотоциклисты…
Ты быстро гнал автобус серебристый
и вот приехал – на большой пустырь.
И понеслись авоськи и тюки,
попятились в тоске своей животной –
смыть прошлое водою прошлогодней
на берегу единственной реки…
Сон
© Copyright: Сергей Куканов, 2016
Свидетельство о публикации №216101501006
Свидетельство о публикации №216101501006
Рецензии