Непрочны мысли, в почве рыхлой.
Растут они, а дальше - тьма.
Неведома им жизнь моя.
И погибают нераскрывшись,
Они в погрязшем дне начал.
И верят так, как будто правда-
Они займут свой идеал.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.