Письмо другу. Двенадцатое

Первый снег - это ложь. Это первый колючий холод в белоснежных одеждах, угрожающий, что уже зима. Ты теряешься в этой панике:"Здесь холода!" и хватаешь подряд шапку, пальто, сапоги, перчатки, потому что знаешь - ты не в порядке, когда превращаешься в глыбу льда. Море горячих напитков - какао, кофе, зелёный чай. Может чего покрепче? Вина, например? Наливай! И пьёшь это все сразу и вместе! Залпом! И невзначай замечаешь - тебя отпускает, твои промерзлые кости уже не ломает, и пусть пар валит из алых губ, бой ещё не проигран с суровой зимой. Снег начинает таять. Ты берёшь белый флаг в свои руки, и пусть больно на это смотреть - зажигаешь последнюю спичку и велишь флагу гореть. Яркое пламя разъедает снег, белый становится чёрным. Ты снова закрыт ото всех, но ты не побежденный. Лёд тает от такой непоколебимости. В тебе целое море ранимости, но оно где- то там далеко. А снаружи ты словно скала, запрещаешь любой компромисс: или лучшее, или ничего. Ничего, где есть примесь хоть капли лжи, никого из тех, кто вскрывает швы, которые ты положил на своё сердце... Под таким натиском все сугробы тают, и ты знаешь - завтра солнечный день.

Помни, первый снег - это ложь.



14 октября 2016