Пепельные письма

 Её взгляд опущен в пол.
   Отпускать сложнее чем прощаться, верно?
 - Пока- говорит она вслух.
 В пустой комнате лишь она. На полу. Ничего кроме чайника,пакета кофе и кружки.
 Новый город. Новые люди. Новая жизнь. Пустая квартира.
 Она бежала от себя и мыслей о нём. Когда даже люди,одним своим видом, напоминают о нём , становится вовсе невозможно. И вот убежав сюда легче не стало.
 Всё те же мысли о нём.
Сильные руки что обнимают так нежно. Лживые губы что так мягки. Глаза которые таят в себе все цвета радуги. Она никогда не видела их цвета. Он так и не сказал их цвет.
  Он так и остался тайной. Пережитком прошлого.
 Говорят что бы отпустить надо лишь написать всё то,что не сказал,сжечь и пустить по ветру.
 Она писала. И не раз.
 Ветер уносил  пепел но не чувства.
 Она обжигала пальцы раз за разом но продолжала это делать. Будто чувства и впрямь улетят этим пеплом. Будто эти слова долетят до него и её перестанет терзать недосказанность.
 Руки мёрзли и она вспомнила что он их грел. Говоря что её руки холодные как у покойника. Она смеялась.
 Он ломал её сигареты а она запрещала ему хрустеть шеей и костяшками. Он продолжал это делать.
 Она так любила его ямочки на щеках. Любила его объятья.

 Она любила того кого теперь нет. Он жив. Другой он.
Она так любила себя которой теперь нет. Как то раз они встретились. Надеялись увидеть тех кого нет,но пришли лишь они,другие. Любящие они мертвы. Но она хранит их в своём сердце,не пуская в сердце никого лишнего, уже который год подряд. Он хранит в средце чужую,ту с которой у них теперь любовь.
 А она сбежала из города в котором всё напоминает о них старых. И пишет письма тому,кого теперь нет. Пишет письма и жгёт.
И возможно эти пепельные письма приходят тому пепельному человеку который живёт в её сердце.