Ещё одна осень

(Dmitry Provotorov photo)



Смотрю на себя со стороны. Тут – парк. Мужик на скамейке бухает. Листва под ногами. Лицо чуть опухло – и грустное. Рядом бутылка стоит.

Звоню ему.

В кармане его заиграла мелодия, – ничего так, приятная. Но – он не берет. Заметил – и всё, – ничего.

Решил подослать человека. Сейчас получился ребенок.

– Дяденька, а где тут метро?

Мужик отрывается с мыслей, как муха от ленты-липучки.  И – смотрит.

– А… – ноет мальчишка чуть-чуть; он – в шубе, на санках. – А… дяденька, можете с горки толкнуть?

Мужчина фиксирует взгляд, – и видит себя меж деревьев: из детства – ребенок в коротких штанах, с патефоном. И дырка в трубе патефона: заглянешь туда – и там много всего, темно, и так капает… гулко… вода…

Теперь посылаю милиционера, для бодрости:

– Мужчина, – трясет за плечо мужика, – документики!

Над пустырем взлетают, садятся вороны. Он помнит, что раньше с отцом приходил сюда, чтобы пускать воздушного змея. Теперь тут помойка… Подъезжает большой самосвал, вываливает мусор. Сыплются какие-то бумаги с печатями. Многое стоило им доказать…

– Мужчина, – потряхивает плечо милиционер через пару секунд. – Алё, просыпаемся! Пьете в общественном месте?! Мужчина, – кому говорю?!

Мужчина хватает свою бутылку, сдвигает милиционера в сторону левой рукой – и бежать!

– А ну, – стой!!! – кричит на него представитель порядка. – Стрелять буду!

Мужик – через парк. Бах! Деревья мелькают, мешают бежать по прямой. Бах! Бах! Он горлышко пальцем заткнул. Избушка на курьих ногах – пристроилась рядом, бежит. Отстала. Болото. Кусты – и так больно стегают. Упал – об корягу… нога… и так больно! Ы… Ы… И надо бы передохнуть….

Вот – мох перед носом. Кора от сосны.

Теперь подсылаю жену.

Подходит, присела. Кладет ладошку на его голову, заводит волосы за его ухо, и тихо так молвит:

– Нам надо серьезно поговорить…

Опять тот же парк. И – листва. Бутылка стоит, – на донышке, прям. Допиваю. Да, все-таки, женщины знают подход – они стоят ближе к тому, о чем собирался подумать, чему приготовился противостоять.


Рецензии