Маленькая такая смерть. Пролог

Тьме людей души – пища,
Демонами – просто товар…
Ангелы их охраняют,
Как самый ценный дар.
В эту войну бесконечную,
Что нам не дано узреть,
Твёрдыми шагами вступает
Маленькая такая смерть.

Строки ложатся тяжело. Словно булыжники, слова вываливаются из души, прокатившись по разуму, низвергаются на бумагу с кончика шариковой ручки. Простые такие слова… которые очень тяжело писать. Действие, уже давно потерявшее свою смысловую нагрузку…
День за днём, неделя за неделей, месяцы, годы. Каждый вечер Аля изливает на бумагу всё, что происходит с ней в течение дня. Это неимоверно тяжело, пусть и вошло в привычку. Исписана уже не одна тетрадь, аккуратным мелким почерком, но писать не стало ничуть не легче, чем в тот день, когда девочка впервые решила начать вести дневник. Это было больно, словно Алевтина царапала ручкой не тетрадные листы, а свою душу.
Сегодня писать было особенно тяжело…

Вот я закончился день. Солнце садится, времени почти не осталось. Скоро я должна буду дать ответ. Жаль нельзя оттянуть это мгновение…
Я знаю, что меня уже ждут. Через несколько минут я выйду за эту дверь, и больше никогда уже не зайду в неё. Я не знаю, что ждёт меня дальше, но одно знаю точно, сюда я по любому уже никогда не вернусь. Я ухожу навсегда, и это моя последняя запись.
Если начать чтение моего дневника с самой последней страницы, может создаться впечатление, будто я собралась покончить с собой. Эта мысль даже забавна… но нет. Прочтите записи с самого начала, не стесняйтесь, мне уже будет всё равно. А если вы вдруг прочли дневник с начала, и сейчас читаете эти строки, вы должны догадаться, куда я ухожу. И зачем.
Я не прощаюсь, в этом нет необходимости, так как я могу прийти за любым из вас. Так что до встречи…
Аля.