Жизнь, увы, то не строка поэта

Жизнь, увы, то не строка поэта
И ее мы пишем без черновика.
И если уж она тобой начата,
То, будь добр, доведи все до конца.

Ты сидишь усталая на кухне
И считаешь звезды по ночам,
Что твои глаза давно опухли,
Отдавая боль свою слезам.

Ты за руки трепетно держалась,
Что протянуты тебе однажды.
Полюбила, от земли ты оторвалась,
Так боялась потерять со вздохом каждым.

И на шею, как кулон отдала душу
Он сказал "Спасибо" и не больше.
Затянув тебе петлю веревкоюй туже
Продолжал душить тебя он дальше.

Ты обманываться все же продолжаешь,
Что он любит и опять придет.
Но опять себя сама ты обнимаешь,
Ты не лги себе, нет, просто не пройдёт.

Ведь друзья тебе твердили: "Он плохой"
И просили, чтоб оставила его
А ты верила, что связаны судьбой,
Называл тебя "Любимой и родной"

Вспомни, он и сам так говорил,
Что плохой, не стоит он признаний.
Но глаза тебе как будто кто закрыл,
И в ответ ты получила кучу истязаний.

Он умилялся послушанью твоему
Вопитанности и искренности сердца.
Ты отдала, что было, одному...
Он ранил, натирая раны перцем.

Теперь поверишь, что любовь его
Не стоит и сломанного гроша?
Не хочешь боли? Так не люби уж никого
Не верь, что кто в жизни есть хороший.

Такая боль, такие муки, что не пережить...
Я не желаю злейшему врагу,
Что бы вот так измучанно любить
Отдав все без остатка, словно богу...