З. Н

Есть такие люди, которые возвращают веру в человечество. Светлые и чистые люди. Ты сближаешься с таким и вдруг вспоминаешь, что когда-то и сам был похожим, в чем-то даже таким же. Но что-то стряслось, изменилось - то ли жизнь покидала, то ли сам дал слабину (что куда более вероятно): здесь решил, что можно быть жестче, тут грубее, а там - так и вообще наглее. И кожа души твоей загрубела, но не так, как грубеет кожа простого моряка, а скорее так, как грубеет кожа пирата. Но вдруг появляется посреди жизни твоей такой человек, и знаете что он делает? - он причиняет тебе боль, неимоверно сладкую боль, ту боль, от которой кожа души твоей начинает давать трещины, и они куда более болезненны, нежели раны на теле, но на удивление столь же и живительны. В таких людей влюбляешься - они и источник живой воды, и пример той силы духа, что не позволяет дать слабину, сломаться, разрешить себе то, чего дозволять не должно. Их всегда немного. Но они необходимы, необходимы всем нам, необходимы этому миру. Я не представляю наш мир без них. Без этих светлых и сильных людей. Греховно хороших людей. И я знал такого человека. Оттого столь горько мне говорить это слово - знал. Неимоверно горько, даже по прошествии времени.

Но только бывает так, что дорогой тебе человек уходит, трагически погибает и уходит. Он уходит не от тебя. Он уходит вообще. Отовсюду и навсегда. А ты остаешься. Стоишь, смотришь пустым взглядом, разводишь руками, не веришь... А потом приходит понимание, понимание того, что - отовсюду и навсегда... И что-то ломается там, внутри, что-то безумно хрупкое, которое все время казалось тебе стальным, вечным, надежным, но подвело и сломалось. Как будто треснула колба с опасным содержимым, и это содержимое вдруг выливается и заполняет пространство. В этой колбе и любовь, вся та любовь, что ты недодал человеку, и как же страшно, когда она выбирается на свободу! Возможно мы, а может быть, только я, устроены так, что имеем некую внутреннюю химическую лабораторию - а точнее лишь шкафчик, заполненный колбами и пробирками. И каждая колба подписана, однако не только название содержимого указано на ней, но и имя того, кому оно адресовано. И так день за днем, год за годом, в течение всей своей жизни мы капля по капле расходуем содержимое наших колб. Вот колба любви для такого-то человека, и ты из нее постепенно цедишь, зная, будучи уверенным где-то внутри, что ее хватит на всю жизнь и тебе и ему. Но случается так, что этот человек уходит. Трагически погибает и уходит, не от тебя, а вообще, отовсюду и навсегда... И колба бьется - летит на пол и разлетается вдребезги на сотни и тысячи невидимых осколков, а все ее содержимое, огромное, невероятное содержимое этой колбы заполняет пространство в один момент. Ты раздавлен, размазан, и чувствуешь, что сейчас лопнешь, что просто взорвешься... А пар этот начинает искать себе выходы через все возможные клапаны снижения давления - ты рыдаешь, кричишь, размазываешь по лицу сопли и слюни, рвешь на голове волосы, бьешь кулаками в стены... И больно, и обидно, и стыдно, и паршиво, и жаль себя, и ненавидишь себя, и чувствуешь эту высшую абсолютную несправедливость, и совершенно не знаешь, что теперь поделать, что теперь будет, и страшно... Разбилась одна колба. И вся эта груда одиночества и нерастраченной любви падает на тебя огромным комом. И одно только слово бьется безумным дятлом в твоей голове: "Никогда!". И ты пытаешься осмыслить это - никогда... Как это никогда? Что в конце концов такое это "никогда"? Но только все бесполезно, и абсолютно ничего не выходит. Ты крутишь в своей голове одну и ту же пластинку, ищешь и даешь этому слову все возможные определения, но так и не добиваешься понимания и даже не приближаешься к нему.

Что происходит дальше? - изнеможение. Ты изможден, измучен, изнурен и полностью истощен и обессилен. Инстинкт самосохранения пытается закрыть доступ сознанию к этим данным. И со временем нечто подобное получается. Нечто. Подобное. Но совсем не то. Абсолютно не то.

А на месте колбы вырастает черная дыра. Пустота, которая ощущается почти физически. И это уже навсегда. Навсегда, потому что ее невозможно заполнить. Ты никогда не вставишь квадратный предмет в круглое отверстие. А человек не квадрат и не круг, человек обладает такой формой, какой не обладает больше никто. Каждый человек. А такой... И не получится поставить на место той, безвозвратно утраченной колбы, другую, какую угодно, но другую.

Можно ли с этим жить? - да, пожалуй, можно. Люди живут с практически пустыми шкафчиками для колб и пробирок. Делает ли это нас сильнее? - нет, не делает. Возможно, боль и может сделать человека сильнее, боль, но не несчастье, но не трагедия, но не потеря и не горе. А ведь бывает так, что дорогой тебе человек уходит, трагически погибает и уходит. И лучше бы он уходил от тебя, но он уходит вообще. И, возможно, лучше бы уходил ты вместо него, но уходит он. Уходит. Отовсюду. И навсегда.