Ведьма

Посвящается Маргарите, сидящей в каждой женщине

Ветер ласкал ее лицо и грудь. Она захлебывалась то плачем, то визгом, то смехом. И была ли на то причина? Казалось бы, что уже ничто не может потревожить ее, затронуть настолько, чтобы вызвать такое поведение. Но, сегодня она, наконец, стала свободной (освободилась). Она опьянела от этой внезапной и резкой свободы, и по итогу захлебнулась ею, и в ней потеряла навсегда прежнюю себя. И стала она безумной, и от этого воистину счастливой. На скулах ее играла луна, целуя в румянец разгоряченную ведьму, и делая ее мертвецки бледной, и от этого еще более прекрасной. “Всему приходит конец. Кончилось и это”. И мысли у ведьмы исчезли, она закрыла глаза. Через 9 дней ее найдут нагую, на краях болот, все такую же прекрасную, но уже без этого мучительного отпечатка боли на лице, наложенного когда-то несправедливой рукою юноши, которого не будет в живых уже девять чертовых дней.

Они встретились не нарочно, хоть и говорят, что такие встречи Судьбою предрешены.Они не хотели этой встречи, но если человек проклят, проклятье найдет его везде, и в тот момент, когда человек так отчаянно его не желает. Как водится, они полюбили. Как и должно быть, он разлюбил. Как повелось, вместо сердца осталась внутри у нее развороченная сырая земля, из которой вырвали с корнями молоденькую иву. И нового дерева не посадить, и на месте старого навсегда останется не оседающий холм, похожий на могильную насыпь, но только ни цветами, ни травой он не зарастет, и только вОроны будут прилетать и долбить острыми клювами землю, чтобы найти хоть что-то живое в ней, но не найдут и улетят, тяжело хлопая крыльями и каркая в такте не бьющемуся сердцу. Она начала черстветь. А потом и вовсе засыхать. Он нашел другую, но Судьба – штука коварная, и другая полюбила другого. Он перестал искать, а брал, что само в руки шло. Она все это время пыталась воскресить то, что внутри нее когда-то жило и дышало. Когда он уходил тогда, он приложил руку к ее щеке, а когда убрал, на щеке остался отпечаток его ладони. Он оставался там все то время, что было опущено ему Судьбой. Однажды Она, измучившись, стояла ночью на подоконнике, ступни жег холод железа. Она дотянулась до дерева, росшего у окна, и отломила, с неизвестно откуда взявшимися силами, огромную корявую ветвь. И вот она уже в небе. Хоть шаг ей этот дался нелегко. Но ночь и высь так манили. И в этом ей виделось единственное спасение. Бегство от Него, от его ладони на ее щеке, от боли, от пустоты, от смерти внутри нее. Бегство от самой себя. Она начала летать каждую ночь, повадилась на болота, и там ее ждали выпи, и они подолгу перекрикивались, а потом Она улетала. Со временем Она совсем одичала, и имя ей дали в народе – Ведьма. И слова доброго не говорил ей никто, а лишь чурались ее и шарахались от нее в переулках. А он продолжал жить как жил, ничего не зная и не слыша о ней. Но однажды, будучи во хмелю, он вспомнил 11 ее цифр и набрал их непослушными пальцами, чертыхаясь и проклиная Христа и паленый виски. Она взяла трубку, и голос ее показался ему таким чужим, что он испугался и нажал на отбой. А Она, она и не забыла все эти годы его 11 цифр проклятых. И отпечаток на ее щеке запылал и напомнил ей о том, что похоронила Она в себе с Его уходом. И злость захватила ее, такая злоба, которой равной может быть по силе лишь только Любовь, которая закончилась, и в сердцах закричала Она, воздев руки к любимой ночи безлунной ныне: “Так будь же ты проклят! И да обрушатся на тебя все невзгоды и муки! И чтоб познал ты боль нечеловеческую, которая умертвит все твое живое. Все живое, что в тебе еще осталось!”. И заплакала Ведьма. И слезы ее питали землю внутри нее, и на земле этой разрослась за одну ночь полынь. Наступил рассвет. Она стерла с лица следы ночи, надела легкое цветастое платье и сандалии, спрятанные в шкаф, когда Он ее разлюбил, и вышла в город. И улыбнулась первому же встречному прохожему. С того утра Она больше не садилась на метлу. И люди вспомнили ее настоящее имя – Маргарита.

И вновь шли годы. И в один день, когда ветер принес запах горящих болот прямо в город, дошла весть до Маргариты – умер Он. Умер от страшной болезни, и мучился от нее последние несколько лет. И явилась болезнь эта к нему нежданно-негаданно, в ночь темную, безлунную, и овладела сердцем его и разумом. И закричала Маргарита выпьим голосом, и ногтями кожу драть на груди стала, силясь вырвать всю полынь, что цвела внутри буйным цветом. И вырвала с корнями все поле, сбросила одежду с себя, достала метлу из шкафа, где когда-то висело легкое цветастое платье, оседлала ее и взвилась в небо, при свете дневном. И люди, видевшие это, а было их немало, шептали другу: “Вот и умерла наша Маргарита. Вместе с Ним почила”.

Долго Маргарита вглядывалась в фотографию на могиле Его, и с фотографии этой на Ведьму смотрел Он тот, каким покинул ее однажды. И до ночи сидела Она, глядя в глаза Ему на снимке, и слезы ее орошали землю вокруг его могилы, а на могиле за день от слез ее выросла полынь. А Ее найдут мертвой. Нагую. На краях болот. Через девять чертовых дней.



2016 год.