Три ложки соли

Неприветливо-пасмурное утро не вдохновляет с самого начала. К тому же, в подвале снова прорвало трубу, и дом остался без тепла, едва обрадовавшись чуть вздохнувшим батареям. Высунув из-под одеяла кончики пальцев ноги, Галя вспоминает, что так и не отнесла в мастерскую расклеившиеся в конце весны ботинки. А до зарплаты ещё…

Два троллейбуса кряду уходят в депо. Сверху начинает моросить. К тому же в киоске артачатся и не берут чуть примятые гривни: видите ли, кто-то где-то как-то их мог постирать от каких-то чернил.

Наконец-то маршрутка. За поворотом машины ОБСЕ навстречу, и пару минут спустя – военные тягачи. Женщина на сидении рядом вздыхает: «Будет ли когда-нибудь этому конец?». Галя тоже не в восторге от войны, и потому беседа завязывается быстро. Сходятся обе в одном: в выигрыше только богатые, и, если бы им не давали денег со стороны, всё давным-давно закончилось бы.

Вот и остановка. Гале пора выходить. Собеседница спешит за нею, уже у бордюра чуть придерживает Галю за рукав и виновато-испуганным шёпотом спрашивает:

– А Вы случайно не из МВД?
– Случайно нет.
– Слава Богу! – веселеет попутчица. – Слава Богу!

И, торопливо оглянувшись по сторонам, устремляется прочь, всё приговаривая и приговаривая: «Слава Богу! Слава Богу!».

А Галя почему-то вспоминает, что шестьдесят граммов соли, добавленные в литр воды, повышают температуру кипения последней на десять градусов. Какие-то три десертных ложки – и такая разница!..

Донбасс, 2016 г.