Сквозь грань тоненькую реализма, через осеннее наводнение жёлтыми лужами, по дороге за синей краской, размазанной в небе и тихой воде, возможно заметая ветром, - я приду. Тонким лучом погодного дня, обращу все чудеса в осязания, прикоснусь к закату и не забуду как надо. Но посмотрю с разных сторон и скажу, тихо - тихо, о том, что последний твой месяц не грустный, нет. Он один такой. Немного странный и задвинутый в одиннадцатый час года. Но он, - преддверие. Тайна. Магия. Одиночество. Но не вымысел. А просто ноябрь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.